Sleep, sugar

Как бы Моран не отрицал своей привязанности к боссу, она место имела. И место довольно большое. Потому Себастьян, сам того не признавая, заботился о Джиме по-своему, своими методами - вроде четырехэтажного мата на сорвавшегося вновь на наркотики гения или приковыванию заболевшего босса к кровати, во избежание, так сказать. А болел Мориарти часто, куда чаще, чем дозволено было узнать хоть кому-то, кроме Себастьяна. Хотя хоть что-то утаить от полковника Джиму было весьма проблематично - Моран был на редкость проницателен, и эта проницательность умножалась на два, если дело касалось его босса. Особенно бывший военный не любил, когда его непосредственный начальник засиживался с работой до утра и в итоге не спал вообще. В результате, срывался невыспавшийся гений на нем, Себастьяне. Конечно, пару раз в неделю снайпер мог это пережить, но иногда Мориарти не спал по нескольку недель, превращаясь день эдак на пятый в пергаментно-бледное подобие себя с лиловыми кругами под глазами и, порой, дрожащими руками - поесть он зачастую тоже забывал, питаясь только стоящим на столе кофе. Бывали моменты, когда Морану чудилось, что под кожей, в этих тонких венах у его босса течет не алая кровь, а черный-черный кофе. И вот сегодня вновь был такой день. Седьмой по счету с начала вынужденной бессонницы Мориарти. Испробовано было полковником все - снотворное, успокоительное, секс, мат. Результат - нулевой. Моран практически потерял надежду уложить босса спать, как вдруг взгляд его упал на забытую, покрывшуюся тонким слоем пыли гитару, одиноко притулившуюся между шкафом и вешалкой. Джим поднял голову, услышав знакомые аккорды у своей двери. Моран опустился на пол, оперевшись спиной о дубовый заслон между собой и любовником, и пристроил на коленях гитару, ловко зажимая нужные аккорды и лениво перебирая струны - умело, не глядя, что творят его пальцы. Себастьян откинул голову назад и запел. Голос его, хриплый от сигарет, глубокий, от которого Джеймса всегда бросало в дрожь, был прекрасно слышен и через дверь, заставив криминального консультанта отвлечься от бумаг и откинуться на спинку большого офисного стула.

-Hear your heartbeat Beat a frantic pace And it's not even seven AM You're feeling the rush of anguish settling You cannot help showing them in Hurry up then Or you'll fall behind and They will take control of you And you need to heal the hurt behind your eyes Fickle words crowding your mind

Мориарти пренебрежительно фыркнул, снова сжимая в подрагивающих пальцах ручку, и взглянул на лист договора о поставке крупной партии оружия. Сосредоточиться не выходило. Мягкие переливы нот словно заворачивали гения в свои объятия, как в огромное одеяло, теплое и уютное, и Джим волей-неволей закрыл глаза, вслушиваясь в пение одного из самых опасных людей Лондона. Дыхание мужчины в кабинете становилось все спокойней, задумчивая складка меж бровей разгладилась и опустились расслабленно уголки сжатых в тонкую линию бледных губ.

-So Sleep, sugar, let your dreams flood in Like waves of sweet fire, you're safe within Sleep, sweetie, let your floods come rushing in And carry you over to a new morning

Когда Себастьян отложил гитару и вошел тихо в кабинет, Джеймс уже спал. Спал, неудобно свернувшись на своем кресле и уложив голову на стопку документов. Моран, снисходительно смерив мужчину взглядом, аккуратно поднял его на руки, отметив его легкость "Мудак чертов, не ел опять ничего", и переложил на стоящий в кабинете широкий диван, небрежно укрывая любовника теплым пледом. Полковник вышел, бесшумно закрыв за собой тяжелую дверь. За окном занимался рассвет - на смену ночи приходило хмурое лондонское утро, принося с собой туман, прохладу и легкий дождь. Мориарти поежился во сне и плотней укутался в плед. Моран устроился за кухонным столом, собираясь чистить винтовку, и поставил перед собой чашку кофе. Начинался новый день.