Космос

Каждый раз, когда ты видишь перед собой белоснежно чистый холст, ты обещаешь сам себе, что в этот раз все будет иначе. Работа, которая не похожа на другие, мысли, смысл, и ты начинаешь в это верить. Искренне верить, как мальчик в бездонные просторы галактики, в которые обязательно полетит, и помашет маме ручонкой, через маленькое круглое окошко. Широкие уверенные мазки легко ложатся на шершавую бумагу, грациозно распластываются по ней. Останавливаясь у огромного окна, прохожие видят в тебе механизм часов, который дает им глоток воздуха, надежду и радость. Твои двери всегда открыты и ты с удовольствием впускаешь в свой мир кислые лица и восторженные воздыхания. Миллионы мнений, которые всегда расходились с твоим собственным миром. Ну и пусть. Стакан почти опустел, скоро ты снова пойдешь за очередной порцией кофе к автомату, но это будет чуть позже. Тебе нравится рисовать, и это никогда не являлось просто работой или хобби. Это – твоя жизнь. Ты и не заметил, как твоя маленькая квартирка превратилась в художественную галерею, с открытой нараспашку дверью и душой. Яркие полотна, которые по всему периметру коридора и комнат подпирают стены. Они занимают кухонный стол, кресло, пианино и буквально сливаются с такими же картинами во всю стену. Бумаги не хватает, а вдохновение в шкаф не спрячешь и не отложишь на полку даже до утра. Но тебя ничего не смущает, иногда лежа в кровати в этом творческом беспорядке, ты просто начинаешь истерически смеяться, и именно в этот день на улице идет дождь, а в твой мир не ступает ни одна нога. Но твое окно во всю стену просто радует глаз, и ты, сидя на полу, попиваешь кофе, и обращаешь на себя внимание редких прохожих. Им приятно просто смотреть на тебя. Ты яркое пятно в столь сером и огромном мегаполисе. Чудак. Ты рисуешь то, что видишь, и люди видят лишь то, что видят. Неожиданная палитра цветов, эмоции, мазки, неряшливые контуры и совершенно не под стать им названия. Люди подавляют смешок и проходят дальше по коридору, а ты просто сидишь на подоконнике и улыбаешься как довольный кот. Приятно. Пусть эти люди никогда и не узнают смысл в холстах, может, они найдут там подходящее слово для себя. Которое удобно. Вытянутая, в брызгах от красок рубашка, джинсы, безумные глаза и широкая открытая улыбка, точно такая же, как и дверь в твою галерею и твой мир, в который заходят не понимая. Но заходят. Иногда ты просто целыми днями сидишь у окна, и смотришь на проходящих мимо людей, замечая их грациозность, эмоции, чувства. Кто-то счастлив, кто-то в дорогом костюме спешит с дипломатом в центр, кто-то ловит такси, кто-то встречает свою любовь, кто-то ругается, а кто-то совсем одинокий, проходит мимо пиная камень, кто-то курит, а ты нет. Ты никогда не понимал, почему ты не куришь, и именно в тот день ты купил себе пачку Marlboro, но лишь для того, чтобы выглядеть круче. Дополнение образа, джаз, стакан кофе из первого попавшегося автомата и сигарета, которая тлеет у тебя во рту. Просто образ. Иногда люди задают тебе вопросы, и ты с удовольствием готов к ним. Ты рад вопросам, потому что если их нет, значит, и нет души, нет загадки, нет смысла. А смысл есть и есть ты, такой же загадочный как бездонные просторы галактики. Услышав ответ на вопрос, люди просто уходят, оставляя свой прощальный смешок на пороге. Ты счастлив. Совсем недавно, это было в марте в последний четверг месяца, ты так же сидел у окна и, через две сплошные дорожные полосы, где шумные и быстрые автомобили проезжали прочь, увидел напротив парня, который сидел на бордюре и смотрел прямо на тебя. Он, задумчиво зарисовывал что-то карандашом на бумаге, лежащей на коленях. Порой смотрел на тебя сквозь челку, которая иногда раздувалась ветром. Ты узнаешь эту улыбку. Родной мир. Тебя, часто интересовал он и его работы. Но близко он никогда не подходил. Ты видел его сидящим на скамье у автомата с кофе, он сидел на спинке, бросив на сидение свой рюкзак из которого выглядывали кисти. Он сквозь очки смотрел на небо, на птицы, на огромные небоскрёбы тянущиеся вверх. Считал этажи, заглядывал сквозь них, пытаясь разглядеть весь мир, представляя и мысленно дорисовывая картину, не теряя перспективы. Иногда затягивался едким дымом забытой в руке сигареты. Изящно. В солнечные дни, он проходит мимо твоей галереи, останавливается, чтобы завязать шнурки на стареньких найках, пытается заглянуть внутрь. Сквозь его очки, видишь сощуренные глаза, и просто наслаждаешься этим моментом, делая музыку чуть громче. Он впервые прислоняет свои руки к окну и наклоняется ближе. Ты становишься, напротив, широко улыбаясь. Прикусив губу и спустив на нос аккуратную оправу с поблескивающими стеклышками, он довольно улыбается, отходя чуть дальше. Отдергивает ворот рубашки, проходит дальше, не забыв обернуться. В тот же вечер ты пишешь на большом белом холсте: «My name is Kyungsoo», и прислоняешь его к окну. Довольно мостясь на кровати, смотришь на свою новую спонтанную работу, которая стоит посреди комнаты на мольберте, под названием «Космос». Конечно, люди снова будут искать тут цепочки звезд, стероиды или просто какую-то связь. Посыплются вопросы, ответы на которые заставят их посмеиваться. Но это, что-то такое живое, словно на луне, сквозь пыль и камни ты находишь его. Свое. Утром одевшись, ты ненадолго задерживаешь взгляд на своих стенах и картинах, идешь за кофе, открывая на сегодня свою дверь и разум для посетителей. Кофе бодрит. Сидя на маленьком приступке у порога, ты дышишь еще прохладным майским ветром, провожаешь людей на работу и закуриваешь вторую сигарету. Это не привычка, просто тебе так комфортней. И называть ты можешь это так, как тебе удобней, после этого изменятся лишь слова, но смысл останется прежним. Сегодня он прошел трижды, улыбаясь своему отражению, замечая табличку с твоим именем. На четвертый раз, он останавливается, достает скетчбук, быстро выводит остро заточенным карандашом: «У тебя красивый почерк, Кенсу», и стучит в окно. Ты читаешь и улыбаешься, показываешь пальцем на него и губами произносишь: «Ты». «Я – Чонин». «Чонин», – произносишь про себя. Тебе тут же хочется зачеркнуть названия некоторых полотен и вписать туда это имя. Но ты просто выводишь черной краской: «Я тебе рад». Чонин складывает блокнот в рюкзак, улыбается и один раз сжимает раскрытую ладонь в кулак, как бы прощаясь. Ты знаешь, что завтра он в очередной раз пройдет мимо, но не зайдет. А ты так и оставил у окна свою последнюю записку к Чонину. Посетителей стало больше, выкуренных пачек сигарет тоже увеличивалось в разы, с каждым днем в коридорах начало прибавляется новых работ. Это были ваши «разговоры» с Чонином, новые вдохновения, которые в последнее время начали накатывать на тебя ночью. И появилось пару портретов в карандаше, которые Он оставил у порога. На них был ты. Вы продолжали общение, но еще ни разу, он не зашел к тебе в квартиру. Именно в квартиру. Просто для того, чтобы выпить банальный чай и услышать голоса друг друга. На твои приглашения он отвечает: «Непременно. Когда мне будет тебя не достаточно – я зайду». Чонин сидел на асфальте, подложив рюкзак, а ты смотрел на него, облокотившись лбом о стекло. И иногда этого, правда, было более чем достаточно. Порой он просто писал тебе названия песен, и вы, одновременно включая, слушали их вместе. Для всех в этом мире, дверь была открыта, но только Чонин предпочел постучаться.