есть дом

твои хлебные улицы в пару с кофе утренним и твоя бессонница против серых будней ты когда-нибудь также повесишься на неве грязь, как синяк, растянется в рукаве ты где-то будешь жить, не снимая маски смешивать, может, грязной кисточкой краски в старой квартире потонешь от неизвестной печали зря ты напротив меня молчал и? что получил и зачем собирался домой ты? вместо себя ты оставил лишь то, до тошнóты знакомое белое чувство зависти с лета когда у тебя есть дом, у меня - нет. кинь простодушие на мраморный пол невского я просто тебя спрошу, слушай внимательно, честно если так хочешь серьезным быть и бесчувственным топчат его миллион подошв, грустно ли? молчи и не шей себя больше белыми нитками ты больше не тот и не любишь кофе со сливками прошло то самое чувство, помнишь, с лета, где у тебя есть дом, у меня - нет.