Танец

Медленно, медленно начинается дождь. Капли неловко падают на серый асфальт. Воздух наполняется запахом мокрой пыли. Я иду впереди, он за мной. Как обычно молчим. Дождь постепенно расходится. Тучи над головой свинцовые – буквально несколько минут назад стоял чудесный солнечный летний день. Я даже надеялась, что мы сможем прогуляться, хотя тело и потело в кожаных сапогах и черном плаще. Но я люблю солнце, кажется, оно согревает меня, дает то, чего не дает мне этот мир – тепло. А теперь моя сказка разрушена. Капель все больше. Опускаю голову, подставляя макушку под дождь, и с завистью смотрю на прохожих, открывающих зонты. Зонт – роскошь, которой у меня нет, и у Хирше тоже. Ускоряю шаг, в надежде скрыться под навесом. Как только над моей головой появляется крыша, дождь лавиной обрушивается на землю. Деревья, словно в серебре. Перевожу дух, успела, почти не промокла, плащ помог. Люди с улицы исчезли. Еще минут десять назад они неспешно прогуливались. Оглядываюсь, чтобы что-то сказать Хирше, хотя прекрасно понимаю, что не смогу вновь ничего сказать, но его рядом нет. Вздрагиваю и привычно тянусь рукой под плащ, а обнаружив господина посреди улицы, под потоком неистового дождя, успокаиваюсь. Приваливаюсь к стене забегаловки и внимательно слежу за ним. Стоит и не двигается, позволяя дождю стекать по скулам, плечам, забегать под ноги. Опускаю голову. Сумасшедший, что он нашел в этом дожде? Неужели дождь тоже чем-то ему помогает? Помогает смыть грехи? Или найти успокоение? Замечаю слезы в его глазах и сама не могу сдержать подступающего кома. Выбегаю под дождь, кружусь под ним, подставив ему свое лицо, чувствую, как вокруг меня все играет: как свистит ветер, как дождь отбивает свой особый ритм. Я словно слышу всю эту какофонию, слышу все эти звуки и танцую под них. И, кажется и впрямь все проблемы отступают. Совсем скоро дождь все смоет, совсем скоро музыка стихнет и мы успокоимся, замерев ожидая продолжения. Не желаю ничего слышать кроме музыки дождя, не желаю ничего знать, не желаю ничего делать. Хирше. Он тоже слышит это? Потому и стоит? Вероятно, я выгляжу глупо, кружась под дождем, вероятно, я выгляжу еще более неадекватной, чем он для всех людей, что с упоением ждут солнца. Но мне плевать. «Хирше, о чем ты сейчас думаешь?» останавливаюсь и смотрю на него. Не могу ничего сказать. Знаю, что своими словами я помешаю ему наслаждаться всем этим безумием и красотой. Мне хочется расплакаться, сесть на асфальт, бросить все и расплакаться. Сейчас Хирше не такой, каким я его знаю. Я никогда не видела его с этой стороны, я никогда не чувствовала его с этой стороны и мне страшно. Мне страшно от непонимания и одновременно понимая, от бушующей вокруг стихии. От холода, пробирающего до костей. Я промокла, а ветер треплет светлые волосы, выбивая их из хвостов. Ему ведь тоже холодно. И этот чертов холод не от дождя.