крушение.

искры разгорячённого подсолнечного масла проливаются на мои кривые пальцы и уродливое лицо. вонь подгоревшего омлета заполняет кухню и затмевает запах затхлости и пыли в квартире, выталкивает сырость и аромат подаренных тобой фиалок. самое ценное. самое ценное, что осталось от тебя - маленький коричневый горшочек с расцветающими сиреневыми бутонами, нежными, трепетными, неприкасаемыми, чуть ли не хрустальными; как мои, никак не уходящие, чувства к тебе. я храню этот цветок, как зеницу ока, вытираю пыль с лепестков и рыхлю землю каждый день, наплевав на остальную жизнь. и каждый день я вспоминаю этот нежно-сиреневый оттенок вен на руках, что просвечивались сквозь твою бледную молочную кожу. я откровенно проёбываю жизнь в своём полузаброшенном доме, в то время, как мог бы обнимать тебя и пить мятный с лимоном чай, сложив руки у тебя на плечах. или мог бы кататься на американских горках, крича, словно сумасшедший, держа твою влажную от волнения ладонь. или мог бы смотреть на звёзды, сидя на сырой земле, прислонившись головой к твоему плечу и рассказывать те сказки о небесных жителях, как рассказывал мне в своё время отец. или мог бы... да какая нахер разница что я мог бы, главное то, что сейчас я не могу ничего, кроме как прозябать в этом, теперь потухшем без тебя, мире.