Часть 1
16 апреля 2015 г. в 21:42
Бесстрашный пред ликом смерти, король, покоривший море. Грязь в твоих волосах, кровь на твоих зубах и чувство, что нет у тебя имени, что затерялось где-то внутри меж сухожилиями, плотью и костьми.
Это то, что ты есть, что-то беспорядочное, закалённое и тёмное. Заляпанные грязью лезвия секир и жертва, подношение богам.
Бесстрашный, но подле него ты - тише воды, что бьётся о борт твоего драккара.
Захватывающий, всё в нём – загадка, карта сокровищ, божественное откровение. Его вера, его руки, его мягкий изгиб губ в свете огня, его пульс, бьющийся под твоими пальцами.
Бесстрашный, потому что смерть – не конец.
Больно, потому что целая вечность – без него.
Его крест, тяжелое напоминание на твоей шее. Его отсутствие, такая реальная, ужасная вещь, сплошь клыки и когти.
Ты сбриваешь волосы каждый день, и каждый день они отрастают снова, злое напоминание о твоей потере.
Ты сбриваешь волосы, и кровь застилает тебе глаза, лезвие поёт и читает молитвы от каждого движения.
Ты сбриваешь волосы, и так ты носишь с собой свою скорбь по нему, свой траурный покров, костёр на своей коже.
Бесстрашный, но тебе суждено сгореть, а ему – стать землёй.
Бесстрашный, но ты бы зарылся в эту землю, окружил бы себя грунтом и грязью, спрятался от богов, огороженный от всего, что когда-либо знал, если бы это значило, что ваши ладони не расцепятся вовек.
Бесстрашный, но молящийся своему Богу в мёртвой тишине. Просящий, измотанный, одинокий. Язычник с тяжёлый крестом на теле. Король, что разрушит свой трон, ради ещё одного дня, одного часа, одной задушевной беседы.