Сотворившая идола

Холодный октябрьский вечер окутывает небольшую комнату густым мраком. Из окна пробивается тусклый свет фонаря. По стеклу стучат тяжёлые дождевые капли. В самой комнате царит миниатюрный хаос: по полу разбросаны исписанные тетради, рисунки, старые альбомы и несколько плакатов. А на кровати, уткнувшись лицом в мокрую от слёз подушку, лежит хозяйка комнаты. Уже не первый день она пребывала в состоянии некой апатии. Из рук валились вещи, на вопросы она отвечала невпопад, даже умудрилась схлопотать несколько двоек, отвечая домашнее задание. Учителя, как и родители, серьёзно забеспокоились о её здоровье. Но она этого совсем не замечала. Ей было попросту всё равно. Не волновали люди, не волновали уроки и чьё-то назойливое бормотание. Она находилась где-то в своём мире. И только сейчас смогла дать волю чувствам. Но что могло так расстроить эту ещё совсем юную особу? Естественно, любовь. Сильная, горячая. Не дающая думать ни о чём другом, кроме объекта своих чувств. Именно эти мысли и заставляли её сердце болезненно сжиматься. Ведь ей не суждено обрести счастье, пусть даже совсем недолгое, со своим возлюбленным. Не суждено взять его за руку, ощутить его поцелуй на своих губах и погулять с ним под дождём. Не суждено даже просто встретиться с ним. И знаете, в чём причина? Всё предельно просто. Его не существует. Да-да, это не шутка. Тот, кто украл сердце этой девушки, кто заставлял её чувствовать себя счастливой, есть ничто иное как картинка. Всего лишь чей-то вымысел. Он никогда не сможет появиться в этом мире, в её несчастном городке, встретить её где-нибудь на улице, улыбнуться, сказать банальное "привет". И она прекрасно понимает, что, даже будь он настоящим, он ни за что не обратил бы на неё внимание. Слишком прекрасен, слишком холоден, слишком недоступен. Как непостижимый идеал. Он может быть для неё кем угодно: кумиром, предметом для подражания, музой. Но не возлюбленным. И поэтому всё, что ей остаётся, - это чахнуть от неразделённой любви, предаваться пустым мечтам и посвящать своему идолу всё новые и новые стихи и портреты. Она уже много раз бралась за карандаши, выводила на бумаге аккуратные линии, складывающиеся обычно в один и тот же образ. Старалась отобразить цвет его глаз: тёмный янтарь, практически светящийся в солнечных лучах, или же гречишный мёд? Прорисовывала отблески света, играющие в чёрных волосах, и лёгкую полуулыбку. Она посвящала ему целые оды. С замирающим сердцем пересматривала каждую чёртову серию, с тихим восторгом следила за каждым его движением. Она оставалась его преданной фанаткой и даже записалась в секцию боевых искусств, чтобы быть на него хоть немного похожей. Но что в итоге? Ни-че-го. Как бы она ни старалась, он не сможет оценить этого. Он останется всего лишь равнодушной картинкой. Бесстрашный воин, спасающий целую планету вместе со своими друзьями, находящийся в чьей-то тени, но всё равно самый лучший. Он так и будет улыбаться с экрана её ноутбука, с теплом смотреть на неё с множества картин, написанных ею самой. А она так и останется его фанаткой, слишком безнадёжной, чтобы просто жить дальше, не думая обо всём этом. Но и слишком уставшей, чтобы продолжить боготворить его, как и раньше. И сейчас слёзы уже перестали катиться из её глаз. В голове роится слишком много мыслей, чтобы можно было спокойно заснуть. Она встаёт и медленно подходит к окну. Отвыкшие от света глаза щурятся из-за фонаря, стоящего почти сразу напротив дома. По стеклу всё ещё барабанит дождь. Она тянет за ручку и распахивает окно пошире, впуская в комнату свежий и очень влажный воздух. Нужно просто забыть. Девушка бросила короткий взгляд на будильник, стоящий на тумбочке, и снова вернулась к созерцанию пустующей улицы. 1:27. Неужели она пролежала так долго? Один глубокий вдох - и лёгкие обжигает ночной прохладой. На лицо падают редкие капли поумерившего свой пыл дождя. Спокойствие. Умиротворение. И печальная сердечная пустота. Вдруг в комнату врывается сильный порыв ветра и поднимает и пола несколько изрисованных листов, унося их с собой через открытое окно. Девушка отчаянно пытается перехватить их, но из этого так ничего и не выходит. Совсем близко гремит раскат грома, и небо озаряется яркой вспышкой молнии. Ветер превращается в настоящий шторм и теперь беспощадно треплет из стороны в сторону лёгкие занавески. Дождь, снова переходящий в ливень, прибивает вылетевшие листки к земле. Девушка застывает на месте в полной растерянности, наблюдая, как размокает бумага и расплывается так любимый ею силуэт. Она поднимает взгляд на гнущиеся под порывами ветра деревья, быстро теряющие листву. Фонарь нерешительно замигал и погас совсем. Видимо, он был уже слишком стар, чтобы выдержать такой напор стихии. Всё снова озарилось светом молнии, а затем шум ливня прервался громыханием нового раската. Девушка не смогла сдержать восторженную улыбку, наблюдая это буйство природы. Может, не стоит зацикливаться на чём-то одном? В мире ведь так много прекрасных вещей. Она закрыла глаза и растворилась в шуме грозы. Вскоре придёт мама и закроет окно. Скорее всего, она будет ругаться из-за беспорядка, а потом мягко улыбнётся и уложит непутёвую дочь спать. Но сейчас можно просто наслаждаться мгновением, забыв обо всех приевшихся проблемах, слишком сильных привязанностях, да и вообще о людях.