Часть 1
17 апреля 2015 г. в 10:55
Воевал когда-то мой дед, забывая о боли.
Он стремился, тянулся к жизни и воле.
Прикрывая товарища грудью от пули,
Взрывал он рукою своею вражеский улей.
Над головою черною небо горело,
Быстро слишком лицо побледнело.
Нет, дед не умер, остался живым.
Просто вернулся с войны он немым.
Слово из деда не вытянуть было,
Но сердце больное тянуло и выло.
Он рассказать и хотел, и не мог.
Другу когда-то помочь он не смог.
Парень тот умер с ранением в грудь,
Продолжая к оружию руки тянуть.
Он выжить хотел, не желал умирать,
Но лег же под камень, как прошлая рать...
Дед ранен был дважды.
И в руку, и в ногу. Однажды,
Связав свои раны портянкой,
Он говорил со своей портизанкой.
Дед уходил молодым пацаном,
А вернулся обратно седым мужиком.
Он с мамой пришёл на руках и с бабулей
И на шее повязанной вражеской пулей.