Часть 1
18 апреля 2015 г. в 09:29
Сама написала, сама зареклась - не врать.
И раз уж родителям обещала, половина девятого и в кровать.
Сама написала стихи, сама порыдала.
И сколько же раз говорила, о чем я мечтала?
Сама соченила, сама зареклась - молчать.
Уже половина девятого, пустует кровать.
Сама танцевала, сама зареклась - не петь.
И я не пою, душа перестанет болеть?
И это все ложь - искусство не порождает счастье
Оно пораждает боль, невидимо режет запястья.
Оно режет душу и сердце, все в кровь.
И так ли прекрасны, придурки, ваша любовь?
И я не вижу смысла в картинах-кривых зеркалах.
В них по крупинке, по счастью, но порождает прах.
И люди, глядя на эти ваши картины,
Ходят и строят счастливо-довольные мины.
Сама восхищалась, сама зареклась - убить.
Стихами, да после вранья... нет смысла трубить.
И музыки вашей противно-унылые ноты...
Не смоют унылости серой, не смоют заботы.
И счастье красивыми буквами била и хоронила
А знай, не искусство, тебя! я люблю и любила