Ты болен. Хотя, и я тоже.

А мы не считаемся людьми. Нет, вроде бы всё так просто, но в тоже время сложно. Ты парень. Я тоже. Ты охотник на нечисть. Я бывший Сатана, но прежде человек. Мы любим друг друга. Или нет. Я не знаю, но всё-таки это странно, чуть-чуть. Я болен. И ты. У нас СПИД. Каждое утро, с рассветом и пробивающимися через шторы лучами солнца, я просыпаюсь в твоих объятьях. Ты так тихо посапываешь, будто уже умер, и каждый раз я вздрагиваю. Каждый раз я боюсь потерять тебя. Вот уже как два года я не могу разобрать своих чувств. То ли я тебя люблю на самом деле. То ли я настолько привык к тебе, к нашему грязному сексу, к тому, что мне не суждено быть с кем-то другим потому что у меня СПИД. Хотя, и у тебя тоже. Может, каждое утро просыпаясь, я вижу твоё личико, и нервно сглатываю подходящий к горлу ком, потому что я не могу смотреть на тебя? Мне жаль, что ты болен. Хотя, я болен тоже. «Вот почему неизбежно болеют самые лучшие люди..?» - промелькнёт у меня в голове. Почему не больны убийцы, маньяки или насильники? Почему хорошим людям предназначена такая ужасная жизнь? Я глажу твои русые и такие мягкие, если дотронуться, волосы, а ты лежишь на моих коленях и что-то безумно быстро рассказываешь. Даже не вникая в твою речь, одобрительно киваю и прислушиваюсь в ноткам твоего голоса. - Люц, - с нежной интонацией меня прервёт твой тихий и монотонный голос, - ты меня слушаешь? - Да-да, конечно, - всё что могу ответить я. А что мне ещё-то сказать? То, что «нет, конечно, я тебя не слушаю. И нахрена ты мне сдался» - это, да? Ох, нет. Я не уверен, что люблю этого человека. Но уверен в то, что он любит меня. Дин посмотрит своими ярко-зелёными глазами и мягко улыбнётся. Именно эта улыбка сводит меня с ума. Я могу смотреть на неё часами, днями, ох чёрт! Даже годами. Лишь бы Дин не переставал улыбаться. Каждый вечер засыпая на его груди, как-то становится легко. Вот только не понимаю почему. Может, потому что я его люблю? А может, потому что я привык к этому и мне спокойно. Я запутался. Ничего не знаю. Так серо проходят дни, недели и даже месяца. Я до сих пор не разбираю того, что держит мою жалкую тушку и душку рядом, возле Винчестера. В дождь мы лежим, как всегда, в кровати, охотник провалится в безмятежный и яркий сон, а я… А вот что я? Снова новый день, снова плохая похода, а у меня снова новая книга. Новая пережитая история. Новое дыхание и новое желание прикоснуться к прекрасному. Как жаль, что новая книга - не новая жизнь. Иногда, эта мысль напрягает. Напрягает то, что ты не такой, как все. Ты болен. Болен СПИДом. Все тебя боятся, избегают, и из-за этого нет никакого общения с внешним миром. Иногда, так тяжело смотреть на людей, осознавая, что эти существа были посланниками Бога. Так тяжело верить в то, что они должны спасти этот мир, когда они его тащат вместе с собой в Ад. Они порочны и грязны. Одним словом – ужасны. Если честно, то я тоже иногда бываю ужасным. Когда пью, курю или режусь. Хотя это иногда, не спорю. И на этот раз, я убираю голову Дина на подушку, беру сигареты и выхожу на балкон. Да…Серый мир, как дым выходящий из моих легких. Такой же ядовитый и мерзкий, как и я. «Интересно, а Отец поэтому ушёл с небес? Поэтому он покинул нас. Видимо, он знал, что мир рухнет…» мысли не давали покоя. Докуривши, сигарета полетела вниз с балкона, как завялый лист кленового дерева, опадавший посередине осени. Я стоял и провожал взглядом летящую вниз диби, долетев до асфальта и разбившись пеплом вдребезги, чуть еще постояв, вернулся в комнату. Снова залез под одеяло к тебе, положил твою голову к себе на грудь. Ох, эта лежачая позиция уже входит в список планов на день, снова глажу твои волосы перебирая пряди. Ты не шевелишься. Даже не слышно, как дышишь. Очень тихо, чтоб не разбудить тебя я поднесу пальцы к твоей шее и проверю пульс. Каждый раз это проходило одним и тем же «он жив», каждый раз мысль в моей голове успокаивалась фактом. Но не сегодня. Сейчас, мужчина лежал в кровати и был мёртв. Я даже не пытался его спасти. Так было лучше. Лучше для него. И только сейчас я осознал чувства к охотнику. Только сейчас всё понял. - Я люблю тебя, Дин, - тихо шепчу на ухо уже мертвому телу Винчестера, всё так же перебирая волосы на его голове.