Одинокий художник .

Стояла весна . Но можно ли назвать её весной ? Противоречиво, скажу я вам. На деревьях появились почки , молодые травинки пробиваются сквозь мусор и грязь, птицы щебечут свою мелодию, и белые снежинки кружатся в первом и последнем танце . На дворе середина апреля . Посреди улицы стоял одинокий мальчик . Смотря на него, не поймёшь его возраст , характер , образ жизни . Единственная подсказка это тубус , который был расписан бережно , с любовью и торчащие кисточки из рюкзака , которые может и были старыми , но верно служили своему хозяину . Перед нами стоит художник . Это молодой парень 16 лет , одетый в старые джинсы и темную куртку , на его плечах кожаный чёрный рюкзак . Его лицо было в задумчивости . Серые глаза смотрели куда-то в даль , на губах застыла лёгкая улыбка . О чем он думает ? Каждый сам ответит на свой вопрос . В его квадратных очках с коричневой оправой отражались лучи пробивающегося сквозь тучи солнца . Ветер превращал его длинные волосы в запутанный комок . Но ему все равно , он смотрит в даль с какой-то страной любовью . Что он за человек ? Что за таинственная личность ? Это человек - загадка, это человек - творец , это человек - художник . Он постоял так ещё немного . Оторвавшись от горизонта, он отправился в “каменный лес” . Высокие здания , ни капли света . Он зашёл в один из многоэтажных домов , поднялся на 15 этаж , открыл дверь . Что скрывается за ней ? Темнота . Пустая квартира . Кажется , его это не смутило , он спокойно разделся и, минув три комнаты, вошёл в четвертую . Это была небольшая квадратная комната: фиолетовые рифленые обои , коричневый ковёр , в углу кровать, рядом шкаф , с другой стороны книжный шкаф, заваленный книгами, и рабочий стол , на котором не было ни миллиметра свободного места . Что только не лежало на нем, начиная от грязной кружки до бисера . Но все же первое ,что бросается в глаза - это мольберт, выполненный из светлого дерева и стоящий перед окном . Наш герой мельком взглянул на него , но этого было достаточно , в его голове уже появилась идея , словно муза ожидала его здесь . Он лег на кровать , его глаза смотрели в потолок , но взгляд показывал ,что его хозяин далёк от мира сего, он где-то дальше , где-то, где не ступала нога человека . О чем он думал ? Снова загадка . Солнце село , мрак . Настало его время . Наш герой быстро поднялся , одел белый халат , в нем он был похож на учёного , его суетливые движения напоминали учёного, который вот-вот что-то изобретет .Что же он делает ? Он скидывает все со стола , достаёт бумагу и начинает творить. Карандаш в его руке словно оживает , кажется что это уже не человек, все лини точны , начинает появляться рисунок, это подобно рождению. Он бережно, с трепетом измеряет все с точностью до миллиметра , стараясь придать натуральные черты , но зачем ? Зачем он так старается ? Об этом никто никогда не узнает , это известно лишь ему . Это тайна его души , его переживаний . Закончив, он берет холст , аккуратно переносит своё творение , ставит мольберт , достаёт краски . Палитра наполняется цветами , кисти изнемогают от нетерпения начать , как и сам художник . И вот он начал , словно по волшебству проводит кистью и мир оживает , уже через час нам открывается голубое небо , белые облака . Но что же это ? Неужели это то ,на что был устремлён его взгляд ранее ?И вот он кладет кисти ,которые ,словно довольные своей работой, идут на покой , в воздухе парит запах масляной краски . Все. Замысел выполнен . Он идёт к постели и ложится спать . Его задача завершена . Вместе с ним засыпает все , даже муза идёт на покой, любуясь своим творением . Но что же он изобразил ? Формально, он просто передал изображение , как фотоаппарат , но нет . Не каждый поймёт сколько художник вкладывает в своё творение , какой трепет испытывает . Ведь по сути ,что он сделал? Не каждый поймёт. Он вложил часть своей души , для него это не просто холст измазанный краской , для него это словно дитя , которое дарит счастье и радость . Но что увидят и скажут другие? Знают ли они ,что, оскорбляя его творения, они искажают его сознание , убивают светлые частички души ? Нет . А художник ? Вы думаете, ваши слова пронесутся мимо него ? Верно, если он сделал это просто, забавы ради, а если он действительно вкладывался в этот мир , свое виденье , то знайте , что глупая , безосновательная критика убивает его изнутри , убивает его душу . Но наш герой никому не покажет её , он не хочет делиться не с кем своим миром . Вы думайте у него просто нет такого человека ? Да , вы правы , он одинок .