Сон

      Редко, редко снятся ей сны. А по-настоящему добрые ещё реже. Но этот особенный. Сегодня ночь гаданий. Вот и гадает она на суженного.       Ольга сквозь дрёму алеет щеками, смущаясь сна. До сих пор ее подобные сновидения не посещали, хотя подруженьки часто ней делились своими подобными...       Тонкие пальцы проводят в темноте по невидимому лицу, исследуя миллиметр за миллиметром. Натыкаются на боевые шрамы. Она знает - они не портят его. Как не портят его те, что изрезали сильное поджарое тело. Это делает его лишь прекраснее в ее глазах, и он сам от этого лишь сильнее любим. Она касается нежно, невесомо его губ и мягко опускается на мех постели, утягивая за собой.       И нет ни страха, ни смущения перед предстоящим, только радость священнодействия. Только ритуал и таинство брака, таинство любви.       Боги учили любить.       И нет сейчас в мире ничего, кроме обжигающего дыхания и истомы, неги.       И нет боли, рождающей счастье быть женщиной. А если и есть, то она незаметна.       У того, кто касается ее, с кем переплетено в неистовом танце тело, нет намерений причинить ей страдания. Как нет и желания надругаться или поиздеваться. Есть только невероятная нежность, которую сложно передать словами. Даже поэзия будет груба, описывая это чувство.       Утомленная, она наконец распахивает глаза, чтобы столкнуться взглядом со светло-карими, почти рыжими очами.       Такие есть только у одного человека, которого она знает...       Ольга просыпается, потягиваясь сонно. Оборачивается, заглядывая в окно, пускающее в дом пробудившуюся зарю. Где-то там, за порогом, завершает ежедневное воинское правило тот, кого она назовет рано или поздно своим мужем. У него птичьи рыжие глаза. И он уже любим, потому что с ним она будет счастлива.