Сон

      Я еду в трамвае. В старом, пыльном, полупустом трамвайчике. Грязные стёкла, потрескавшаяся пластмасса сидений, затёртые до блеска металлические поручни.       Напротив сидит и дремлет кондуктор. Вязаная шапочка сползла набок, и из-под неё выбиваются наружу обесцвеченные кудряшки. Следы помады на искусанных губах. Бабушка устала, бабушка спит.       Чуть дальше у окна притулился старичок в потёртой кожанке и кепочке. Лицо у старичка точно сморщенное яблоко с глазами-бусинами.       Ещё через два сидения, в стороне, сидит молодая женщина. Ухоженная, красивая, и чем-то озабоченная. Между бровями залегли морщины, лицо напряжено.       А в самом конце — парочка в обнимку. Слушают музыку, поделив наушники.       Обычный трамвай. Обычный день. Обычная поездка.       Трамвай останавливается, и тут входишь ты.       Старенькое пальто, портфель в руках. Волосы давно не стрижены и седы, но в седине промелькивают нити золота и горят на солнце. А глаза ясные-ясные, голубые-голубые. Как небо.       Ты смотришь на меня, улыбаешься так светло и радостно.       А я задыхаюсь.       Потому что внезапно понимаю — это всё сон. Просто сон.       Тебя нет уже два года.

Преслер М. aka Mari-ka 20 апреля 2015 г.