Мой Хозяин

      Захожу в комнату, стараясь не шуметь, и ложусь на мягкий ковёр. Мой хозяин отдыхает на другом конце зала о чём-то задумавшись. Закрываю глаза.  — Иди, иди сюда, моя девочка, — зовёт меня тёплый бархатный голос. Смотрю на него. Тихонько подползаю, устраиваюсь рядом с креслом, в котором он сидит.  — Ну же, моя маленькая, иди ко мне, — нотки веселья сквозят в его словах. Уголки его губ чуть приподнимаются, и он хлопает себя по ноге. Можно? Мне можно, да? Осторожно забираюсь на его колени, смотрю ему в глаза. Мягкие, серебристые, они согревают меня, ласкают. Трусь носиком о его щёку, чувствую, как он улыбается. Утыкаюсь в шею, стараясь прижаться как можно ближе. Он гладит мою спину одной рукой, а другой берёт фужер, полный вина, с маленького столика, отпивает немного, вдохнув приятный аромат поглубже. А я всё чувствую, каждый вдох и выдох, как сокращаются мышцы при любом глотке, слышу его сердцебиение. Как же хорошо. Он всё гладит и гладит, слегка надавливает на каждый позвонок. Я просто млею и таю от этой незамысловатой ласки. Начинаю засыпать под колыбельную его дыхания и спокойный ритм сердца, но раздаётся телефонный звонок. Противное пиликание на столике где-то за моим хозяином заставляет открыть глаза. Почему глупые люди так жестоки? — всегда, когда мой господин находит время побыть со мной, им что-то да надо. Фыркаю, вызывая смешок у своего человека. Он треплет меня по голове, заставляя моё горло содрогнуться притворным рычанием. Не люблю так. Он приподнимается и всё же берёт этот мерзкий надрывающийся агрегат в руки, отвечает на звонок, откинувшись обратно на спинку кресла. Во время разговора рука, ласкавшая меня, опускается на подлокотник. Так не честно. Трусь головой о плечо, напоминая — это моё время, не их. Второй раз за вечер слышу его усмешку, но горячая чуть шершавая ладонь вновь ложится на мой позвоночник. Снова закрываю глаза. Я так люблю, когда он говорит. Чувствовать всем телом эту вибрацию в чужой грудной клетке. Нет, не чужой, родной. Приятное тепло его тела окутывает, я не слышу его голоса, я его ощущаю. Это гораздо лучше. Но диалог окончен. Приятное чувство исчезает, а жаль. Мне нравится вот так слушать, как он говорит… Нет. Нет! Нет!!! Ты не можешь уйти — это нечестно, неправильно. Стоит ему подняться и пересадить меня на мягкую, согретую его телом, поверхность, как я начинаю отчаянно скулить.  — Ну, что ты? Тише, моя хорошая. Тише. Я никуда не ухожу, я здесь. Подожди немного, скоро я вернусь, — тихо произносит он, гладя меня по голове. Я замолкаю и жмурюсь от удовольствия. Его голос всегда меня успокаивал, такой родной и любимый, уверенный и спокойный. Он отходит к шкафу, достаёт какую-то папку. Выходит в другую комнату, взяв со стола телефон и бросив на меня ласковый взгляд. Сворачиваюсь клубочком, тщетно пытаясь впитать тепло оставленное хозяином. Закрываю глаза, силясь представить, что он всё ещё здесь. Но это совсем не то, что сидеть на его тёплых и мягких коленях. Кресло неживое, оно меня не любит. А господин любит. Даже если не гладит и не зовёт на руки, всё равно любит. Тихонько скулю и прижимаюсь к спинке. Без него и в жару холодно, и на мягком сидении жёстко. Мне без него плохо. Пусть он вернётся. Мне так хочется сегодня уснуть в его сильных и крепких объятьях. Слышу шаги и открываю глаза. Он стоит рядом со мной. Подскакиваю на месте. Хозяин улыбается и берёт меня на руки, сажает на колени. Устраиваюсь поудобнее, наслаждаясь живым теплом. Опять утыкаюсь носом в его шею, прижимаюсь к груди. Ладони снова скользят у меня по спине, тихое дыхание убаюкивает. Я снова засыпаю, на этот раз точно. Никто меня не разбудит и не потревожит. А когда господин захочет спать, он положит меня рядом с собой. Глаза закрываются сами, и лишь в последний момент я слышу его слова.  — Спи спокойно, сокровище моё. Спи… Сладких снов, любимая.       Он накрывает мои ноги пледом, а я обвиваю руками его шею и улыбаюсь. И тебе сладких снов, любимый.