Мертвый художник

На последнем этаже старой пятиэтажки виднелся одинокий силуэт молодого художника, выделявшийся при тусклом свете свечей. Он безмолвно смотрел грустными глазами на серые, бездушные улицы своего города и думал, что он не хочет быть частью этого города, что он не хочет стать таким же серым, как он, не хочет потерять свою душу. Еще долго наблюдал он за бегущими под летним дождем людьми, которые будто боялись, что под этим дождем они тут же растворятся, как сахар в кружке горячего чая. «Этот город мертв, - вдруг с неким безразличием подумал он, не отрывая взгляда от окна. – Неужели я стану таким же, как они? И почему я тогда не уеду отсюда? Почему я не остался в том светлом, живом городе? Или, может, я уже умер, вместе в этими улицами? Но я же ведь художник… Не может быть художника без души!» С этими мыслями он спрыгнул с подоконника и направился к уже давно готовому холсту. Он взял краски и кисть, сделал несколько мазков и задумчиво, но довольно, посмотрел на получившееся. В его воображении мелькали образы, краски, пейзажи… Он совмещал их, выбирал из каждого все самое светлое, оптимистичное, жизнерадостное… Он не хотел, чтобы на его лучшем полотне была хотя бы тень его обыденности, малейший намек на него. Не обращая внимания на голод и усталость, он не отрываясь водил кистями по холсту, наносил новые и новые краски, все больше и больше преображая свою картину, будто хотел запечатлеть в ней свою душу, не хотел дать ей умереть. Спустя пару недель с начала работы, завершив последние штрихи, художник достал пачку дорогих сигарет, сел на барный стул, чуть поодаль от своего творения, и закурил, задумчиво-оценивающе оглядывая его полными грусти глазами. Вокруг него, по всей комнате, были развешаны невзрачные картины: портреты, пейзажи, часто незаконченные, а многие из них так и остались набросками, и лишь некоторые были «живыми». И только одна, едва законченная, все еще стоявшая на мольберте, буквально светилась жизнью. Лунный свет освещал комнату, придавая краскам новые, еще более воздушные оттенки, что казалось, будто это не картина, а настоящий пейзаж, целый мир, находящийся по ту сторону распахнутого окна, стоит только протянуть руку… Но художник меланхолично продолжал смотреть на нее, пуская сигаретный дым, но, все же, не потеряв еще блеска в глазах. Картина не отпускала его взгляд, и, смотря на нее, он понял, что что-то лучше этой картины он больше никогда не напишет, что все это время он состязался с самим собой, и вот, состязание подошло к концу, а все эти картины – его результат. Глубоко вздохнув и потушив сигарету в полной бычков пепельнице, он откинул голову назад и, закрыв глаза, громко произнес: «Вот теперь я действительно мертв… - и, немного подумав, добавил, с улыбкой взглянув на картину, - теперь пусть она живет вместо меня».