Часть 1
21 апреля 2015 г., 18:09
Не отпускай же руку, держи! Держи... Так я почти спокойна, одной страшнее. Чувствуешь, как тихонько уходит жизнь, как отпечаток тени лежит на мне и кто-то стоит за дверью. Такой чужой, с серым плащом и взглядом янтарно-желтым, он разрезает ночь пополам межой, ей же стянув до боли мою аорту.
Нет, для тебя там блеклая пустота - слишком живой увидеть его не может. Я-то еще не та, но уже не та...
Ты не молись. Молитвами не поможешь.
Я ведь почти не чувствую стрел в груди, и у крови янтарный такой оттенок.
Смерть - это сон. Не стоит меня будить.
Передо мой волной опадают стены, небо платком на спину и тьма дождем, я у плеча чужого и щурюсь сонно...
Он говорит негромко: "Ну, что, пойдем?" - и обнимает пальцы мои ладонью.
