doucement

У Мелкого глаза-как чашки с кофе, в которые он так щедро льет сгущенку, у Мелкого глаза-как туманные дороги, как меридианы и сотни погибших звезд. У Мелкого шерсть вьется в кольца, и я все шучу что он для меня-Золотое руно.У Мелкого руки дождливые, запредельно-мелодично нежные, и наверное слишком ломкие, как бумажная филигрань… Радио шуршит своими песнями, у Мелкого запах разбитой надежды, запах прочитанного «Моби Дика» и детских отчаянно -прекрасных слез. У Мелкого кожа, как пачка белого шоколада, и шерсть папиросной бумагой. И вечно его хочется погладить, обнять, затискать как простую кошку. А Мелкий - что он? Он смеется. Поет, горланит каждое утро. Ему «цветы-это чудесно», ему-«жизнь-это чудо!». И взять, закинуть его в машину, натянув синий, заштопанный свитер, прочесть ему миллионы дедовских истин и спеть о гнилых домах.И что бы его глаза, так бы светили, как может светится только звезда… А знаешь, а я много таких видел, родных на одну ночь, близких навеки, у них были глаза - фонари, а у тебя - самые настоящие созвездия… Машина едет, скрипит, повсюду руины, и ты уже видимо, совсем не рад..Но погоди, скоро будут рассветы, скоро будут такие места… Вот мы приехали, ты проспал всю дорогу, а в принципе, там не на что смотреть - не хочу что бы ты грустил о тех погибших детях и смотрел на скелеты зданий..Это ведь совсем не по мне… Вот, открывай глаза, просыпайся, лучик шаловливо лезет по твоим ушам…Да не кричи так, подожди же…Да, это лес, последний у нас, пожалуй… Мелкий бежит, скидывает обувь, скачет босиком как волчонок, дышит со скрипом в уставших легких, не останавливаясь, забегая все дальше… А на глазах священные слезы и в душе крик да боязнь потери. Мелкий бежит обратно, падает, кубарем летит с горки..Весь в траве, листьях, цветах да колючках… «Дай мне руку…Пошли же, Бун!»