Восемьсот восемьдесят восемь.

- Девятьсот девяносто три... - сильный удар по грудной клетке. Кровь. Боль. Страх. Кашляю сгустками алой жидкости. Во рту солёный металлический привкус. - Девятьсот восемьдесят шесть... - чувствую, как что-то холодное и тяжёлое опускается на ногу. Кровь брызгает во все стороны, попадая на меня. Солёная. Не чувствую пальцев на ноге... Вместо них каша из крови, костей, суставов и плоти. - Девятьсот семьдесят девять... - из-за ржавых цепей на руках запястья содраны в кровь. Смотрю на пол. Везде кровь, плоть... Мои кровь и плоть... К горлу подступает рвотный позыв, но я сдерживаю его. Не покажу свою слабость. Нельзя... - Девятьсот семьдесят два... - дёргаюсь, когда что-то острое пронзает ногу. Мой крик разбивает мёртвую тишину, которая стоит в помещении. Надо держаться... Я должен... - Девятьсот шестьдесят пять... - кое-как выдавливаю из себя эту цифру и начинаю терять сознание. В глазах темнеет, в голове нарастающий шум... Боль. Крик. Страх. Отчаянье. Снова удар в грудную клетку, но со спины. Опять закашливаюсь, захлёбываясь в собственной крови. Сознание вновь вернулось. Он не даст мне погрузиться в забытие... - Девятьсот пятьдесят восемь... - закрываю глаза. Точнее, зажмуриваю, будто это как-то поможет. Чувствую, как ноги регенерировались. Хруст. Крик. Кровь. Он ломает мои пальцы по одному, выламывая каждый сустав. Жду смерти. Единственное спасение, на которое можно рассчитывать. - Девятьсот пятьдесят один... - страх накатывает с новой силой, когда вижу перед собой длинную чёрно-красную сколопендру. Он запускает мне её в ухо. Кричу, в надежде на то, что пытка прекратится, Кричу до хрипоты, но тщетно. Насекомое ползёт по ушной раковине, цепляясь за стенки и раздирая их в кровь. Ничего не слышу. Тёплая, но мгновенно холодеющая алая струйка вытекает из уха вниз и расплывается пятном по кофте. - Девятьсот сорок четыре... - страх постепенно сменяется... Безразличием? Мне уже всё равно, умру я или нет. Долго ли будет длиться эта пытка или он просто убьёт меня... Он убрал сколопендру и начал наносить мне удары по всему телу чем-то тяжёлым. Больно. К этой пытке невозможно привыкнуть. - Девятьсот тридцать семь... - можно только привыкнуть к боли. Но он знает, как не дать этого сделать. Как можно дольше помучать жертву. Снова вместо пальцев кровавое месиво. Меня опять сковывает отвращение. - Девятьсот тридцать... - главное - сдерживать эмоции. Максимально. Я уже полностью регенерировался. Почему так быстро? Снова и снова... Очередной, не сдержанный мной крик вырывается наружу и разносится эхом по помещению. Он усмехается и продолжает вбивать что-то острое мне под ногти. - Девятьсот... - я запнулся, за что получил новую порцию ударов. Снова кровь, - Девятьсот двадцать три! - почти выкрикиваю это число. Какое из них станет завершением моей жалкой жизни? Боль. Безысходность. Хлюпанье крови. Его это веселит. Веселят мои мучения. Когда-то чистый шахматный пол покрывается всё новыми тёмно-бордовыми и алыми пятнами. - Девятьсот шестнадцать... - он заставляет меня считать от тысячи до нуля, отнимая по семь. Только чтобы держать меня в сознании. Мозг отказывается считать, но ошибаться нельзя, иначе за ошибкой последует более жестокая пытка. - Девятьсот девять... - шумно выдыхаю, после чего делаю резкий вдох и задерживаю дыхание, чтобы сдержать крик боли. Прокусываю губу до крови. Во рту этот чёртов горько-солёный металлический привкус крови... Крови гуля... Или же человека? Кто я такой? Снова подступает истерика. Нет. Нельзя... Нельзя... Надо держаться... Не могу... Снова вскрикиваю из-за того, что он начинает дробить мне суставы и кости. - Девятьсот два... - слабак. Я чёртов слабак. На глаза наворачиваются непрошенные слёзы. Смаргиваю их. Докатился. Реву, как девчонка. Хотя кто бы выдержал то, что сейчас происходит со мной? В глаза лезут волосы, мокрые от крови и пота, из-за чего становится очень больно. Поскорей бы умереть и не мучаться. - Восемьсот девяносто пять... - чувствую, что осталось недолго. Я не смогу выдержать свыше этого. Ещё недолго... Надо потерпеть... Я обрету покой... Навсегда. Сам себе не верю. Не всё так просто. Мне безразлично. Безразлично всё. Боль. Пронзающая всё тело, острая, режущая... Будто меня подожгли... Еле дышу, стук сердца отдаётся глухими редкими ударами в висках. Чуть-чуть... - Восемсот...восемьдесят...восемь... - прерывисто говорю я. С каждым выдохом из груди вырывается сиплый, хрипящий свист. Перед глазами всё плывёт. Чувствую запах и вкус своей крови... Тьма. Плотная, окутывающая со всех сторон, словно плотное ватное одеяло. Нет ни чувств ни боли... Ничего нет. Только тьма... Мой последний крик утопает в чернеющем с каждой секундой бесконечном пространстве... Восемьсот восемьдесят восемь...