Завтра

      А я завтра опять - снова - стану частью этой серой безжизненной массы под пологом дождя. Завтра снова понедельник, работа, пробки, завтра снова уставать от постоянных кивков и губам болеть от лживой вежливой улыбки. Завтра снова... думать о тебе.       Мечтать увидеть, прикоснуться, снова прогонять мысли о вроде как "нас" и считать секунды до новой встречи. Думать, что надеть и куда ты поведёшь меня на этот раз, и мечтать, чтоб в этот раз было место пониже, потому что я очень боюсь высоты. Завтра снова... видеть тебя с другой.       Всего три станции в будни вместе, всего три станции делать вид, что мы незнакомы друг другу, что чужие, и прятать под высоким воротом оставленные тобой следы. Прятать глаза в телефоне, когда так хочется поднять их и встретиться с твоими серыми. Но этого никогда не случится. Потому что завтра ты снова будешь смотреть на неё и ей улыбаться, а я слишком боюсь, хотя чего именно, если честно, не особенно понимаю. Завтра снова... одиночество.       Возвращаться в пустую квартиру, хотя у тебя уже как месяц есть ключи. Снова вечера с открытой вкладкой скайпа и невозможностью позвонить, потому что она расстроится, если узнает про измену. Она. Она. Она. Её слишком много, она въелась тебе под кожу и уже не выводится. Она словно какой-то паразитический червь и отравляет твою - нашу с тобой - жизнь. Но любишь ты её. Хотя каким-то магическим образом каждое воскресное утро оказываешься в моей постели. Я снова пытаюсь сказать тебе, что всё кончено, и слова снова потонут в поцелуе. Завтра снова...       - Эй, чего грустная?       - А? Нет, ничего прости.       - Готова?       - Да.       К чёрту. Всё завтра. Сейчас ты снова мой, снова закрываешь мои глаза ладонями и просишь не подглядывать. И снова оставляешь щёлочку между пальцами.