Мне задают вопрос - зачем же я пишу? Не знаю, может, по-другому не могу Обходиться без красивых и радужных фраз, Забыть про то, что мир мой, возможно, погас. Я не умею чувства вызывать подчас, Да и душевный трепет тоже не про нас. Нельзя шедеврами назвать мои работы, Да и навряд ли кто-то ждет столь долгой проды, Ведь я лентяйка, но все же писать люблю И без бумаги жизнь прожить я не могу. Муза незримо летает над облаками; Ей невдомек, что нуждаюсь я в ней ночами. Флейтою милою льются порою строки - Ирландский мотив, хоть в этом мы одиноки. Горстка метафор не попадает в ноты, Эпитеты, эм, к чему все эти заботы? А под гитару любят скользить слезы. Ну а что? у каждого ведь свои грезы. Под барабаны стучатся сильней мысли, Опять нужные строчки где-то зависли. Смычек от скрипки играет на струнах души; Сделаю все, что хочешь, только прошу - дыши. Фортепиано соль посылает на раны, Вроде как обрушили моря, океаны. Бардак в голове, в ушах наушники, в руках плеер. Кровь бежит по венам, как ток в проводах, веер. Постепенно несомненно научусь писать. Но сейчас, к сожалению, тороплюсь опять. Поверьте, я не знаю, зачем пишу, Но только в строчках своих я дышать хочу - Реальность не может мне дать всего того, Что получают персонажи из книг/ кино.
Исповедь
23 апреля 2015 г. в 12:04