Бремя.

Завтра вторник, надеюсь, день будет не таким насыщенным, как сегодня. Я сижу за столом и тихо, стараясь не привлекать к себе внимание, пишу эти строки. Мое рабочее место стоит у окна, и мне предоставляется возможность наблюдать за происходящим на улице. Кисть руки заметно устала. Остановилась. Лишь бы мгновение передохнуть, но не тут - то было, ты можешь перестать что - либо делать, никогда не прекратишь чувствовать. В душе что - то сильно давило, заставляя все органы прижаться до самого пола. Вздох. В легкие на мгновение приходит удовлетворение или мне это показалось? Выдох, ничего не чувствую кроме былого чувства пустоты. Я краем уха слышу, как соседи проклинают друг - друга во всех смертных грехах. Ручка стала совсем негодной. Почти пустой стержень и изуродованная резинка на краю. Мне стоит поднять глаза, и я вижу голые кроны деревьев. Такие пустые… мне их почему-то жалко. Рядом с домом растет высокая береза, она с легкостью дотрагивается ветками до крыши дома. Вдалеке видно грозовые тучи, неужели погода снова испортиться? Начало смеркаться. На не подозревающий городок спускалась тьма. Мне нравилась ночь, особенно глубокая. Когда смотришь в окно, а на улице не одной живой души. Только в этот момент можно услышать тишину. Ручка совсем перестает писать, чернила медленно движутся к концу. Всего несколько строк и конец, словно смерть. Смерть, какое притягательное слово. Особенно для любопытных людей. Ведь никто не знает, что будет после того как «паста в ручке закончится», а ведь так хочется узнать. Но нечего спешить, все мы узнаем. А пока что, у нас есть еще целая вечность...

***

Вт.7 апреля. 2015г