Брат

Ливень. Я быстрым шагом иду под дождем, стараясь как можно быстрее добежать до остановки. Я не видел себя со стороны, но мне кажется, что я выгляжу глупо в этой новой красной рубашке. Сейчас она мокрая и сильно прилипает к телу. Добежав до остановки, запрыгнул в первый подъезжающий автобус. Занял место в углу. Блять, я снова думаю о нем. Сейчас я еду в студию, затем вечером на концерт. Я несколько месяцев не видел его. Мне стыдно. Я понимаю, что когда-нибудь мы встретимся, я буду робко стоять и шептать: «Прости, Марк…», а он отвернется от меня и уйдет. Страшно. Я скоро уеду. В очередной тур с группой. Марк опять останется один, сколько бы сообщений я ему не писал. Иногда мне страшно оттого, что я не могу заставить себя прийти и хотя-бы извиниться. Я очень люблю его, но расстояние всегда разделяет нас. Я резко выпрыгиваю из автобуса на следующей остановке и ловлю такси. Быстро произношу номер родной улицы, откидываюсь на заднее сидение. Нахуй концерт, я хочу увидеть брата. Именно сейчас. Я был рад, что, наконец, нашел в себе смелость заявиться домой. Но потом понял, что ничего не могу сказать. Блять, я вообще не знаю, что говорить. Что говорят люди в таких ситуациях, как правильно извиняться? Я не знал. Потому что всю свою жизнь я был редкостным ублюдком, каких мало. Я никогда не извинялся, не платил в общественном транспорте, а когда был пьяным, вообще лучше не вспоминать. Отдав деньги таксисту, я снова вышел под проливной дождь. Увидев знакомый дом, мне стало грустно. Пока я был в туре, за весь этот год ничего не изменилось. Такая же старая детская площадка, такая же грязная дорога. Вижу знакомое окно. Сейчас в нем горит свет. Я открываю ключом обшарпанную дверь, захожу внутрь. Я помню, Марк не любил, когда я курю и всегда выгонял меня в подъезд, я часто тогда на него обижался. Пару раз ключом на стене я писал что-то вроде «Марк лох». Он не ругался тогда, только исправлял Марка на Юру. Странно, но я помню каждый день, когда мы жили вместе. Четвертый этаж. Звонок. Я неловко переминаюсь с ноги на ногу. Шаги. Мне страшно. Дверь открывает сонный Марк. Из комнаты пахнет сигаретным дымом. Я наблюдаю, как его взгляд меняется. С нежного, такого родного, на обиженный, грустный и злой. - Зачем ты приехал? – грубо спросил он. Я так и знал. Я знал, что он меня ненавидит теперь, после всего, что я сделал. Я помню, как я бухал, как я не приходил домой сутками, а потом резко уехал в другой город. - Ты все-таки начал курить, - улыбнулся я. Марк однажды сказал, что не будет курить, потому что тогда вся квартира провоняет едким дымом. Передумал? - А ты как был подонком, таким и остался, - резко прервал поток воспоминаний брат. – Я звонил тебе хуеву тучу раз, пока ты был в своем гребанном туре. - Я скучал, - только и смог выдавить я. – Я очень скучал, Марк. Брат молча прожигал меня взглядом. Я опустил глаза. Блять, так стыдно. Марк подошел ближе, взгляд его потеплел. Брат провел рукой по моим спутанным волосам, приятно обжигая кожу прикосновениями. Я понял, как я скучал по его рукам, по его глазам, по нему вообще. - Не делай так больше, Юр, - грустно произнес он. – Мне было плохо без тебя. Я обнял его так сильно, как только мог. Мне хотелось прижать его и никогда не отпускать. В такие моменты я понимаю, как сильно люблю своего младшего братишку, как я сильно скучал по нему, как я боялся увидеть гнев в его глазах. Марк накрывает своими теплыми губами мои. Никто не заменит мне его. Я прижимаюсь к нему ближе, он кладет руку на бедро. Как долго я еще мог прожить без этих рук? Как долго я еще мог прожить без любимого брата? Я никогда больше не покину тебя, Марк.