Letzte Luft (Last Air)

       ***        Смотри, это поднимаются вверх твои последние вздохи. Пузырьки-пузырьки-пузырьки...        Холодно.        ***        Мерзнут кости. Холодный воздух пробирается под кожу, иголочками впивается в вены, сердце и желудок. Обувь давно испортилась, и стоптанные ноги ноют и болезненно кровоточат. Сводит отчего-то живот. Обкусанные и обгрызенные пальцы дрожат, они липкие и розоватые от слюны и следов укусов. Снова сводит живот.        Один. Последний. Появись хоть где-нибудь, где тебя узнают - точно убьют. Уже некуда возвращаться, не к кому. А если и были, то их кости уже давно смешались с землей. А от брата и костей не осталось - лишь горсть пепла, развеянная горячим воздухом. И от этого тебе становится еще холоднее.        ***        Хочется есть. Эру, как хочется найти хоть что-нибудь съедобное, а не кислые ягоды и горькие корешки. Не землю же с травой тебе есть (через несколько дней ты все-таки попробуешь, но тут же выплюнешь назад). Хочется... хочется есть. И пить. И спать. И чтобы не было холодно. (И чтобы братья были живы.)        Но больше всего все-таки хочется есть.        Сколько ты уже идешь? Куда идешь? Зачем? Где ты? Куда ты? Кто ты?        Леса могут быть огромны. Раньше ты не замечал этого, но теперь ты видишь, насколько мал и незначителен оказываешься ты и твоя жизнь посреди этого места. Вдалеке маячат горы, но тебе почему-то кажется, что с каждым твоим шагом они отдаляются все дальше и дальше. Ты один. Тебе никто не поможет. Тебя никто не спасет.        Никто не услышит твой крик.        ***        Что-то надрывно стучит над ухом, кажется, твоя кровь. Она холодная, замерзшая, бежит медленно и поет. И все такое серое, грустное, пустое, холодное... И небо - тоже серое, затянутое тучами, холодное... Нет, не враждебное. Просто очень холодное. Скоро пойдет дождь. Облетают листья. Шумят листвой холодные порывы ветра. Наступает осень... Наверное. Но очень холодно. И все серое. И отчего-то сводит живот. И все такое хрупкое, как лед, прямо как твои пальцы, ноги, ты...        ***        Вскоре появляются голоса. Они голодные, они холодные, они в деревьях, вдали, они в тебе, и они ГОЛОДНЫЕ, серые, и ледяные, и ты слышишь их каждую секунду. Они совсем тихие, но громкие в этой тишине леса, и они ледяные и призрачные. Голоса играют на скрипке, а ты даже не уверен, что знаешь такое слово, и что такое эта "скрипка". Ты чувствуешь, как что-то большое дышит тебе в спину. Оно влажное, теплое, и дышит прямо меж твоих лопаток. Ты невольно улыбаешься, потому что это первое тепло среди всех слов. Ты еще не знаешь, что это - твоя Смерть.        ***        Внутри тебя - пустота. Она легкая и приятная, словно еще чуть-чуть, и ты взлетишь, но все наоборот, и она тянет тебя вниз, к земле. Эта пустота прохладная, но ты этого не чувствуешь, потому что вокруг слишком много холодного, и ты уже устал дышать на свои замершие пальцы, пытаясь согреться. Там, снаружи, вне леса - тяжело, нет легкости, нет голосов, нет дышащего в спину тепла, нет ледяных иголок в сердце, и очень трудно. Здесь - легко. Живот больше не болит, лишь иногда тихонько тянет почти незаметной болью. Уже легче. Пустота внутри тебя холодная, и ты постепенно перестаешь дышать на свои руки. А какой смысл, если холод - внутри тебя самого?        ***        Теперь тебе стало тяжело, словно ты проглотил тяжелый камень. Ты вытираешь липкую и уже чуть присохшую к коже кровь с подбородка тыльной стороной ладони. Тебе даже немного жаль бедную зверушку, так неудачно попавшуюся тебе на глаза. Прислушиваешься к себе - стало чуть теплее, отступило мокрое дыхание и заглушились голодные голоса. Пусть теперь тяжело внутри, но зато стало тепло. Только этого - мало. Тебе хочется еще.        ***        Тебе снова легко и пусто. Вот только хочется согреться. И еще что-то болит внутри, в груди. Кажется, это называется "сердце". А почему оно болит? Кажется, это называется "одиночество". Одиноко. Холодно. Пусто. Болят пальцы, болят ноги, болит прокушенная недавно щека. Только шепот голосов все так же не умолкает, а дыхание Смерти согревает спину.        Эру, как же это все измотало и измучило, как надоело... Уйти бы!        ***        Впереди - старое болото. По ногам стелется белесый туман. Вода теплая и черная.        Ты рассматриваешь свои ладони, покрытые мелкими черными точечками-ожогами. Ты думаешь, что скорее всего сошел с ума, потому что голоса стали мерцающими огоньками, и ты почти видишь темную горячую тень позади себя. Ты не оборачиваешься, и у тебя в голове мелькает мысль о том, что это дух Маэдроса, который пришел его согреть, как в детстве, но ты боишься, что если обернешься, то тень исчезнет. Говорят, безумцы знают о том, что они безумны.        Но как же хочется чуточку тепла (и поесть).        ***        Когда ты заходишь в воду, она теплая, почти горячая, и приятная до мурашек.        Когда ты опускаешься под воду, то видишь проблески серого солнца сквозь толщу черной воды.        Смотри, это поднимаются вверх твои последние вздохи. Пузырьки-пузырьки-пузырьки... Они искрящиеся, и радостно поднимаются наверх, на поверхность, к серому солнцу леса.        Все становится очень медленным, тебе кажется, что все застыло на месте, даже твои волосы не двигаются внутри этой теплой пустоты. Смерть вдруг жестоко скалится, и хватает тебя своими ледяными ветками-пальцами. Тебя сковывает страх, когда ты понимаешь самое главное.        Твоя Смерть холоднее любого льда.        ***        Когда ты просыпаешься, ты понимаешь, что ничего не ощущаешь. Ни пустоты, ни холода, ни боли, ни легкости, вообще ничего. Тебе становится страшно (или тебе просто снова померещилось), ты царапаешь свои руки в кровь внезапно очень острыми, как ножи, ногтями, разрываешь вены, кусаешь пальцы и руки, выдергиваешь себе клочки волос, пытаясь доказать (интересно, кому? наверное, самому себе), что ты все еще жив, что ты еще обычный (ну ладно, не совсем обычный) эльф, что ты еще можешь чувствовать.        Но вены срастаются за секунды, а от царапин не остается и следа.        "Я хочу чувствовать хоть что-нибудь!.." - испуганным шепотом причитаешь ты.        Когда ты просыпаешься вновь, ты облегченно выдыхаешь, понимая, что все хорошо, что все в порядке, что Смерть не взяла тебя. Но так лень идти куда-нибудь, а тут, в воде, среди этих островков и клочков тумана, камышей и редких, давным-давно усохших тоненьких деревьев... так приятно. Так хорошо. И нет ни эльфов, ни людей, ни Валар, ни Моргота, ни этих троеклятых сильмариллов.        Когда ты просыпаешься вновь, ты чувствуешь голод.