Это диагноз, друг мой...

Мой малыш, ты когда-нибудь писал своё имя на бумаге? Просто так, чтобы было. А я писал. Ты скажешь, у меня нет имени. Тогда что же я произношу перед зеркалом в осознанных снах, чтобы проснуться? Ты ошибаешься. Таким, как ты, свойственно ошибаться. Ты скажешь, я твой страх? Нет, малыш. Ты сам создаёшь свои страхи – когда, сидя за папиным ноутбуком, читаешь Стивена Кинга, когда смотришь время на отстающих часах, когда снова вдыхаешь дым сигарет, которые курит твоя пассия. Я не существую в твоём подсознании – я и есть твоё подсознание. Твоя тёмная сторона и светлое будущее. Ты растерян, малыш? Да, это и есть твоя жизнь. Дорожная разметка, ветер в ушах таксиста, метры от балкона до асфальта. Ты ещё так неопытен. А твоя жизнь так хрупка… Смерть – не билет в другой мир, не избавление от бренного существования. Ты не убежишь от самого себя, даже не пытайся. Хотя попробовать стоит. Скажи, что ты видишь, глядя в зеркало? Твой голос дрожит, я чувствую. Внутренний голос. Не слышно ветра. Не слышно проезжающих мимо машин. Тишина... Не этого ли ты хотел? Желаешь, чтобы я замолчал? О, я замолчу. Но станет ли тебе от этого легче? Как плохо ты знаешь меня. И себя. Так, напомни, как же звучит твоё имя? Ты всё ещё не боишься его звуков? Тихих, как колыбельная Дьявола…