***
Девушка рассматривала комнату, точнее кабинет нового психолога, уже четвертого за неделю. Кабинет был тёмным и холодным: несколько окон были закрыты плотными занавесками темно-алого цвета, в центре расположился кожаный диван, цветом напоминающий чернозем, напротив — такое же кресло, сбоку, в правом углу, стоял массивный стол из темного дерева, на стенах висели статьи из журналов, черно-белые портреты ученых и несколько дипломов. Воздух в комнате был холодным и пронизывающим, не то чтобы устрашающим – нет, он, будто замыкал, забирал в свои владения, заставлял весь мрак выйти и показать себя. Голова девушки была пуста. Не было эмоций, не было страха. Она была вымотана, каждый день одно и то же: одинаковые вопросы, похожие лица, идентичные ответы, такие же испуганные взгляды – как бумеранг, отпускаешь его, а он возвращается... и так каждый раз. Психолога не было уже больше двадцати минут. Сидя в такой комнате в одиночестве, невольно начинаешь чувствовать, как давят стены. Устроившись на кресле поудобнее, девушка достала блокнот и карандаш. Он был таким истерзанным и старым, но девушка его хранила. Он всегда был при ней, потому что это был его карандаш, который он отдал ей за несколько дней до смерти. Карандаш – единственная вещь, которая хранила их связь. Тонкими линиями она выводила контур нового рисунка, она делала это с трепетом, будто дотрагивалась до кожи того, кого она изображала. Она никогда не продумывала то, что будет рисовать, она просто касалась листа бумаги и творила. Руки сами вели её к своеобразному финишу. На этот раз на листе появилась человеческая ладонь, скорее мужская, чем женская. Его рука... Ладонь, в которой он держал красное наливное яблоко на их первой встрече. Ладонь, которую он протягивал ей, когда она падала. Та, слегка прохладная ладонь, с длинными пальцами и обгрызенными ногтями... Мужчина зашел в комнату совершенно незаметно. Он встал за креслом и наблюдал за действиями девушки. — Могли бы предупредить меня, а не глазеть, – с безразличием в голосе произнесла девушка, закрывая блокнот. — Да, боюсь, вы правы, – устало проговорил мужчина, бросив последний одинокий взгляд на тетрадку девушки. Она внимательно наблюдала за психологом, ловила взглядом каждый жест, пытаясь понять, чем он лучше предыдущих. Он был обычным мужчиной лет шестидесяти с легкой сединой. На нем был домашний свитер коричневого цвета, брюки и туфли. Сев напротив, он достал тетрадь и ручку. Он казался уставшим, но понимающим. — Как ты себя чувствуешь? – хрипловатым голосом спросил мужчина, положив ногу на ногу. — Как и всегда, – протянула шатенка. — Всё так плохо? — Всё однообразно, – бросив безразличный взгляд на своего собеседника, ответила она. — И что же однообразного в твоей жизни? — Вы, все ваши коллеги, ваши вопросы, заданные по определенному шаблону, ответы и советы. Могу предположить, от вас я услышу то, что и всегда, – кое-как выдавила смешок девушка, вздохнув с неким облегчением. — Ну, так давай не по шаблону, – сделав запись в тетради, ответил психолог. После его слов в девушке проснулся интерес, и она утвердительно кивнула. — Давай поиграем в ассоциации? Ты же знаешь правила? — Хорошо, я готова, – проведя ладонью по волосам, ответила она. — Небо. — Тучи, – не задумываясь, ответила шатенка. — Роза. — Шипы. — Солнце. — Ветер. — Кожа. — Холод. — Глубина. — Океан. — Свет. — Жизнь. — Карандаш. — Связь. Мужчина вопросительно выгнул бровь, но продолжил. — Сердце. — Стекло, – ответив, девушка перевела взгляд на стену. — Глаза. — Душа. — Боль. — Смерть. Мужчина остановился и сделал пометку в своей тетради. — Хм, – начал мужчина, подняв глаза на свою соседку, — что для тебя смерть? — Побочный эффект, – устало проговорила она, бросив мимолетный взгляд на мужчину. — Почему же? — А вы не задумывались, что наша жизнь может быть игрой? – закатив глаза, спросила девушка. — Нет, но мне интересна твоя теория, продолжай. — Земля – игра, мы – игроки. Переходя из уровня в уровень, мы развиваемся, делая новые открытия, мы совершенствуемся, но, как и во всех играх, есть дефекты, недоработки, в нашем случае – смерть. Хотя, может быть это дефект придуман специально. Он как враг, которого мы должны победить. — Но должен же быть и создатель игры, да и уровни же могут закончиться, что тогда? — Я думала над этим, – поднявшись с кресла, ответила девушка, — может быть, каждый человек – герой, созданный игроком, – девушка подошла к окну и раздвинула шторы, впуская дневной свет, — вот он играет, играет, а потом его герой умирает и создатель выбывает из игры. — Выбывает навсегда? — Не знаю, – девушка обернулась, — может быть, он берет власть над новорожденным. — А ты боишься проигрыша? — Не особо, чего бояться, если наша жизнь – иллюзия? — И ты не боишься, что люди сочтут твоё мнение бредом, а тебя назовут психически нездоровой? — Нормальных людей по психологам не водят, – девушка сдержанно улыбнулась и побрела обратно к своему креслу. — У тебя просто детская травма, смерть никого не оставляет нормальным, согласна? — Просто кого-то ломает, а кого-то меняет... — И к какой категории относишься ты? — Второй, хотя, может быть, я и сломалась, но не полностью. — И как тебе без него? — Терпимо, к отсутствию привыкаешь, но не забываешь... — А ты бы хотела забыть? — Нет, друзей не забывают. — Да, – почесав подбородок, ответил психолог, — мы, кажется, снова перешли к шаблонам... — Вы правы, наверное... — Но есть последний вопрос, – уткнувшись в тетрадь, пробормотал мужчина, — когда я сказал «карандаш», ты ответила «связь», почему? — Это его карандаш, а когда я использую его, мне кажется, что он снова рядом, что он не уходил, – уголки губ девушки слегка приподнялись. — Ты скучаешь по нему? – виноватым тоном, поинтересовался собеседник. — Да, очень сильно, мне не хватает его, как старшего брата... — Но почему же ты тогда не плачешь? — А чем слёзы помогут? Ничем. Только вымотают и сломают... — То есть ты не испытываешь ничего? – подперев ладонью подбородок, поинтересовался психолог. — Чувствую, просто все эмоции спрятаны глубоко во мне, я не хочу их выпускать. — Ну что, стало легче после разговора? — Немного, но ведь сразу ничего не проходит, на это нужно время...***
В нашей жизни всегда нужно время. Время, чтобы забыть, чтобы полюбить, осознать и привыкнуть. Время, чтобы успеть пожить, на то, чтобы умереть или, чтобы насладиться моментом – время идет наравне с нами, просто не нужно упускать его. У всего есть срок, всё когда-нибудь закончится. Вопрос лишь в том, когда это произойдет и кто будет рядом...