Принц угля

Я — принц угля, я — символ тени, ночующих дорог земля... Покорны мне и грех, и грани сей злободневной суеты. Мой плащ из горя состоит, венец наполнен кровью диких лошадей, шагающих столь ровным маршем. В моих руках лишь пепел жаркий, ему уж не сломить меня. Мой старый дом наполнен болью. Там света ложь не достаёт вершины сломленных холмов. И в доме мрак. Такой, что даже сам я не найду своих воспоминаний. Пожалуй, к лучшему всё это. Я жил средь добрых, ласковых людей, но роковой стрелой судьба решила все мои мечтания. Картины, посвист соловья и томный звук из пианино... Уж никогда не явятся собой при мне. Они боятся той машины, что другу сердце отдала. Моя там матушка горюет, среди окаменелых слёз. И жалкий шёпот лишь волнует мою душину до сих пор. Пожалуй, это будет больно. Лишить её всего, всего. Навеки. Старости покорна, она, увы, не может жить. Со мной. А мой отец давно уж сгнил в сырой земле. Спустя так много лет... Я не жалею. Пускай он умер от моей руки, пускай. Ему ведь по заслугам! Я — принц угля, я — символ тени. И, грусти не тая, скажу: Пускай во мраке пыль, да пепел — себе я сердце вновь верну. Я заберу его от друга, любыми силами... Пусть упадёт же на колени сыночек светленьких колонн.