Через темные очки

Ты просыпаешься в холодном и пустом доме, чувствуя всем существом удушающее одиночество. Ты не совершил желанной ошибки, да, ты смог оттолкнуть его, но сейчас это кажется сомнительным достижением. Ты знаешь, где он. Ты бы пошел в дом Лалонд на его месте. Выпил бы, чтобы пьянством оправдать сделанное. Вы ведь просто семейство трусов. Ты надеешься, что он скоро вернется, но ты не станешь звать его. Вы были в паре минут от секса на полу. Ты целовал шею брата с упоением, с напором. Со стояком. Мерзко? Аморально? Общественный приговор – не главная проблема. Страшнее всего, что вы правда хотели этого. За весь день ты почти не встаешь с дивана (только чтобы наполнить стакан). Никому не звонишь, совсем не суетишься. Дело (впервые) не в твоем уязвленном страйдеровском эго. Тебе банально нечего сказать. Ближе к девяти часам ты заказываешь пиццу. Алкоголь давно не расслабляет тебя, а сменяющиеся картинки на экране телевизора вовсе не веселят. В еде сложнее разочароваться. Ты сразу готовишь мелочь, чтобы расплатиться, когда слышишь звонок. Открываешь дверь. Не глядя спрашиваешь, добавили ли ананасы в пепперони. – Привет. Монеты с ужасным звоном падают на пол. На лице Дирка багровые, стремящиеся к фиолетовому, следы чьих-то кулаков, а ниже – чьих-то губ. – Мне не стоит спрашивать, но стоит винить себя в этом? – Его зовут Калиборн. – Ты сбежал к нему? – Мне есть, от кого бежать? Разносчик неуверенно прерывает ваш совсем не братский разговор.