Истинное Желание

Черный, огромный силуэт Королевы изогнулся в предсмертной агонии, протянув руку к небу, скрытому каменными сводами трона Желания. Гигантская Коса с грохотом застучала по земле, и гейзеры Проклятья растаяли в воздухе. Удушливая волна отступила освобождая измученную грудь от своих жутких тисков. Проклятый стоял на ногах тяжело дыша, пот градом катился по его измученному лицу, скрытому шлемом и болезненно жег раны, смешиваясь с кровью. Помятый шлем Фараама больно сдавливал череп, получиться ли его вообще снять? Накидка с меховым воротником валялась где-то у тумана, вырванная из доспеха с корнем. Отличный нагрудник, на который Лениграст убил добрых три дня и три ночи кропотливой роботы, был весь покрыт рваными дырами от косы королевы. Вдруг Проклятый зашатался и плашмя рухнул на пол, не в силах больше стоять. Шлем ударившись о каменный пол загудел, как котелок, по которому ударили половником, и голове человека досталось соответственно. Проклятый ещё во время боя перестал чувствовать ноги и руки, думал гадкое колдовство Королевы достало его и он опустел дальше некуда, но оказалось, что все из-за дикой усталости, ведь если бы он сейчас был Полым, то конечности не жгло бы безумной болью. Даже пальцем не пошевелить. Никогда он так не уставал, никогда бой его так сильно не выматывал, но Проклятый был доволен, да, Манус вас всех побери! Рад до безумия, был готов смеяться от радости до слез, если бы грудь не рвало на части. Этот мимолетный восторг, охватывающий душу, или то, что от неё осталось, когда он одолевал очередного "неубиваемого" монстра и с наслаждением понимал, что совершил невозможное, усилился в несколько раз, ведь в этот раз он убил не какого-то неповоротливого Драконьего Всадника, а саму Королеву! - Вот и сдохла гадина.- Буркнул рядом тяжелый хриплый голос.- Чего ты ржешь, как конь? - Кхе-хе-хе... кхе-хе.. кха!..- Проклятый невероятным усилием перевернулся на спину, шлем мешал видеть и дышать, было бы обидно задохнуться, после победы над Королевой - Сними... шлем, прошу. Чьи-то сильные руки обхватили железку, держащую голову Проклятого в тесном, удушающем плену, и сильно потянули. Шлем поддался на удивление легко, наверное пот помог, и с легким хлопком слетел с головы. Свежий воздух оказался для Проклятого, как глоток воды для изнывающего от жажды человека. Жгучая боль начала слабеть, грудь стала подниматься ровно и тихо, а разум наконец прояснился. - Ужасно рад видеть твою бородатую рожу целой и невредимой...- Слабым голосом пробормотал Проклятый. Бородатая Рожа тут же исчезла с глаз и чьи-то сильные руки помогли воину сесть. - Живучий, как таракан, я уж думал, что ты замертво грохнулся, ан нет, дышишь ещё. Чего ржешь?! - Проклятый не мог сдержать смеха, он смеялся тихо и негромко, но взахлеб, он не успевал сделать глоток воздуха, как тут же выпускал его в новом приступе смеха. Грудь жгло огнем, но это его не волновало, он был счастлив, безумно счастлив. Почему? Да какая разница?! Проклятый уже не мог вспомнить, когда смеялся в последний раз. - Ха-ха-ха... кха! Ты тоже выглядишь на удивление крепким Бенхарт. - Воин сел напротив Проклятого положив свой необычный клинок себе на плечо, крякнул, когда плечо отозвалось неприятным хрустом, и немного поерзав замер тяжело дыша. Его доспехи чудом остались целыми, после трех ударов косой, на груди тянулись всего лишь два рваных следа, сапоги покрывал плотный слой пыли, а шлем сползал набок закрывая один глаз. - Можно поздравить тебя с победой приятель.- Ухмыльнулся Бенхарт - Ты наконец достиг своей цели. - А? - Проклятый поднял уставший и непонимающий взгляд на собеседника.- Какой цели? Ты о чем? Бенхарт закатился диким смехом, запрокинув голову назад. По огромным сводам пещеры ещё долго рокотал его мощный голос. - Да ты совсем плох дружище! - Воскликнул воин, когда немного успокоился - Совсем память от радости отшибло или по голове слишком сильно прилетело? Шлем то вон как погнуло... Проклятый пытался понять, что Бенхарт имел в виду, но затуманенный разум ни как не хотел работать, и Носитель Проклятой Метки продолжал непонимающе смотреть на смеющегося воина, глупо улыбаясь. - Оглянись! - Воскликнул Бенхарт, не выдержав долгой паузы - Вон трон! Твой трон! Ты заслужил его кровью, потом и десятками, если не сотнями, смертей! Ну что, король? - Воин весело ухмыльнулся, тряхнув белой бородой - Подымай свой зад и давай посадим его туда, где ему самое место. Проклятый негромко рассмеялся. Дикое напряжение боя, которое стальными тисками сдавливало мышцы, стало отступать и по душе, вернее по тому, что от неё осталось, стало медленно, но верно растекаться ленивое спокойствие. Он откинул сосульки волос, что лезли в глаза, и оглянулся. И правда, вот и конец его нечеловечески тяжелого пути, но почему-то, вдруг нахлынувшая радость победы над Королевой, стала быстро гаснуть. "Чего я хочу?" Спросил он сам у себя. " Похоже пришел черед отвечать на вопросы, а не махать мечом. Ха! И ведь не ясно, что сложнее! Я так много сражался, так много умирал и постоянно шел вперед, толком не смотря по сторонам, что не оставалось времени посидеть и подумать. Так чего же я хочу?" Ответ, возникший где-то глубоко в душе, казался слишком простым, слишком неправильным, чтобы в него поверить. Проклятый стал медленно подниматься, заставляя одеревеневшие ноги двигаться, он должен убедиться, должен узнать наверняка, что это все, чего он желает душой и телом! Встав на ноги, он пошатнулся и точно бы снова упал, если бы Бенхарт не помог. Схватив друга за руку он подставил свое плечо и вместе они поковыляли к трону. Между местом боя с Королевой и Троном была небольшая пропасть, через которую при всем желании не удасться перепрыгнуть. - Надеюсь ты подготовился к чему-нибудь подобному.- Сказал Бенхарт, осматривая стоящих в пропасти големов. - Конечно.- Ответил рыцарь. Род Гигантов в его подсумке начал дико вибрировать и светиться. Големы тоже пришли в движение. Выстроившись друг напротив друга, они согнулись, положив руки друг другу на плечи, как бы предлагая новому королю пройти к своему трону по их спинам. - Вау! - Выдавил из себя Бенхарт.- Похоже ты и правда новый король этих земель, а, что такое? Проклятый отбросил руку друга и отошел на шаг. - Думаю, здесь наши пути расходятся Бенхарт или, может, хочешь пойти со мной? - Я?! - Эхо его удивленного голоса ещё несколько минут билось о стены пещеры. Глаза воина расширились в несколько раз.- Нет, у тебя точно с головой что-то не так. Меня, старого воина, который всю жизнь только и делал, что сражался и ничего другого, кроме клинка в руках не держал, ты хочешь видеть рядом с собой?! Не пори чушь! Не нужны мне все эти чины и звания, к Манусу их! Достойный противник и жаркая битва, клянусь своим старым мечом, это все, чего хочет душа и тело воина. Это твоя судьба - воскресить эти земли, стать королем, так что вперед дружище, твоя мечта прямо перед тобой! - Хлопнув Проклятого по спине, Бенхарт взвалил свой клинок на плечо и побрел к туману. Проклятый остался один на один со своими мыслями, впервые за столько лет в Дранглике у него есть много времени просто подумать, никуда не спеша. Боль постепенно проходила и к Проклятому возвращалось ощущение собственного тела. Рыцарь опустил руку в подсумок и нащупал теплый металл. Эту вещь он получил недавно, но почти никогда с ней не расставался. Глубоко вздохнув, Проклятый вытащил эту вещь и поднял её на уровень глаз. Корона Ведрика, корона Правителя, его корона. Золотая, играющая на свету ослепляющими бликами, сделанная лучшими ювелирами, но без лишнего лоска. Простой золотой обруч с нехитрым узором, но важен был не внешний вид короны, а аура, сила которую впитала она, восседая на челе Вендрика. Она приятно грела руку и излучала какое-то невероятное величие. Корона Вендрика - символ власти над Дрангликом, символ возрождения этих умирающих земель, символ безграничной власти, а трон Желания поможет её достичь, всего то надо сделать первый шаг, один шаг и тогда пусть Судьба кричит от обиды, он утрет ей нос! Но Проклятый не мог, не мог водрузить корону на свою голову и занять заслуженный трон, не мог. Не этого желала его душа, не этого жаждало тело. Он знал, прекрасно знал, что желаемо ему больше исцеления и это не власть. Вдруг, сам не понимая почему, Проклятый засмеялся во весь голос. Какая ирония! Он столько прошел и столько преодолел, вынес столько страданий и мук, а все лишь для того, чтобы, стоя здесь, у трона, с короной в руках, понять, что он все время обманывал себя. Не нужен ему этот трон, не нужна ему эта корона и власть, его желания были гораздо более преземленные... Солнце приятно ласкало землю Маджулы, своими теплыми лучами. В кои-то веки погода в Дранглике радует его обитателей. Голубой небосклон был покрыт белыми, пушистыми пятнами облаков, которые неслись куда-то в даль, беззаботно поглядывая на мир внизу. Женщина с изумрудным плащем на плечах, стояла на краю обрыва и любовалась приятной погодой. Радость запечатлелось на её лице нежной улыбкой и веселыми искорками горела в карих глазах. Наконец трон Дранглика занял достойный и земля эта скоро возродиться, а значит её путь окончен. Только вот мыслей прибавилось. Что же ей теперь делать? Чем заняться? Раньше именно Проклятый занимал весь её разум, а сейчас? Может познакомиться с новыми жителями Маджулы? Ведь их заметно прибавилось, а она более менее знакома только с Солденом. "С кого бы начать?" подумала женщина."Может с мага, что сидит под деревом? Хотя нет. Он обязательно заговорит на тему сущности магии и тому подобное. Философские рассуждения меня утомили... Знаю! Шелкуар. Проклятый проводил много времени разговаривая с ней, хоть эта кошечка очень часто смеялась над ним. Похоже она знает очень много". На этом и порешив, Вестник медленно поплыла к домам, но только она успела пройти мимо костра, как его пламя вдруг резко вспыхнуло и разгорелось до красна. Огненные языки метались в безумном танце увеличиваясь в размерах и вырисовывая мутный силуэт. Все закончилось так же внезапно, как и началось, пламя успокоилось, последний раз плюнув искрами в прохладный весенний воздух. Рядом с костром стоял до боли знакомый ей человек - Проклятый. - Привет Шаналота.- Женщина вздрогнула услышав своё настоящее имя. Так мало людей знали его. Она привыкла, что её зовут Вестником, или Жрицей, или ещё как-то, поэтому её родное имя было непривычно слуху. - Ты... ты же убил Королеву? - Осторожно спросила женщина, пытаясь понять, что забыл здесь новый король. - Да.- Скупо ответил Проклятый тяжело падая у костра. - И трон теперь открыт для тебя, да? - Угу.- Кивнул мужчина, улыбаясь Вестнику странной улыбкой. - Тогда... зачем ты пришел сюда? - Сдалась женщина, задав прямой вопрос. Мечник ухмыльнулся и ответил не сразу: - Там, перед троном, с короной в руках, я понял, что ты ошиблась.- Проговорил он наконец, спустя несколько минут.- Я не новый король и не стану им, даже если буду лезть вон из кожи. Шаналоту словно молнией ударило. Она ошиблась? В чем? Что там такого могло случиться, что заставило его отступить? Он ведь должен был стать королем. Должен! Его душа даже сильнее, чем у Вендрика при жизни. Он буквально собственными руками разорвал цепи Судьбы, но почему-то в самый последний момент снова взвалил их себе на плечи. - Нет... нет-нет-нет! - Женщина бросилась к костру, упала на колени, рядом с ним, схватив его руку, и стала говорить почти шепотом, так ласково, как только могла: - Не отчаивайся Проклятый! Трон принадлежит тебе, ты заслужил его! Я знаю, нет, я уверена, что именно ты изменишь эту землю! Никто, слышишь, никто не добивался таких высот, как ты! Ты обещал, что будешь следовать своему желанию, ты говорил, что станешь новым королем...- Проклятый вдруг прервал её, прижав палец к губам. - Я знаю.- Ответил он тихо. Голос его был полон силы и уверенности, он знал, отлично знал свою цель и неуклонно следовал ей.- Но ты ошиблась. Я не хочу быть королем, сама подумай, что сможет изменить воин на троне? Я только и делал, что сражался, не заглядывая в будущее и не оглядываясь на прошлое. И вот результат. Перед тобой сидит Проклятая Душа без будущего и без прошлого. Я умею только, грубо говоря, махать мечом, нужен ли Дранглику такой король? - Поэтому ты решил отказаться от трона, решил сдаться? - Произнесла Шаналота опустив глаза на ладонь Проклятого, которую держала в руках. Большая, покрытая шрамами и многослойными грубыми мозолями. Эта рука воина, не короля. - Отказался - да. Сдался - нет! - Проклятый быстро поднялся на ноги и посмотрел на женщину сверху вниз. Его взгляд горел уверенностью в своем будущем.- Я сомневаюсь, что из меня выйдет достойный король... Он полез в сумку, висящую на плечах и достал оттуда корону Вендрика. - ...отдашь это более достойному человеку и, если он способен исцелить этот мир, то скажи ему, что Первый Клинок всего Дранглика готов присягнуть ему на верность.- Замолчав, он повесил корону на рукоять меча, вонзенного в середину костра. - Что...- Голос девушки поразила слабость, и прокашлявшись, она продолжила: -...что ты желаешь, исцеления? Проклятый усмехнулся: - У меня нет прошлого, а значит мне некуда возвращаться, нет, я хочу лишь одного. - Чего же? - Проклятый молчал, обдумывая ответ. Ветер охдаждал пылающий разум, выравнивал мысли, а солнце разгоняло тучи сомнений, обнажая простую и ясную цель. - Шаналота - Девушка вновь вздрогнула - Скажи, даже сейчас, ты все равно остаешся на моей стороне? - Да.- Тихо прошептала женщина. Сколько раз она видела, как надежды этого человека разбивались, словно волны о скалистый берег. Но он все равно поднимался, даже тогда, когда надежда совершенно исчезала в тумане проклятия и пробовал снова. Сила и уверенность его души оказало на неё необычное влияние. Она верила в него, в его цели, и никакие доказательства больше не нужны. Он уже все доказал, уничтожив Королеву. И она будет рядом с ним, пока уверенность в себе, своих целях, ведет его измученную душу, и всегда подаст ему руку, чтобы помочь подняться. Почему? Она сама не понимала, просто хотела быть рядом с ним, просто хотела ему помогать, всегда. Ведь даже самые сильные могут пасть, оставшись в одиночестве. Проклятый улыбнулся, коснулся пламени костра, встав на колени, и пока пламя поглощало его он успел попрощаться: - Достойный противник и жаркая битва - это все, что нужно телу и душе воина. Поэтому, когда я вернусь, то принесу ещё три короны. Только подожди.- Пламя вспыхнуло яркой вспышкой и он исчез. Только сейчас Шаналота заметила, что костер, который несколько лет назад едва тлел, пылает с неистовой силой. Но он не обжигал, нет, он согревал её тело и душу. Это тепло изгоняло холод и одиночество. Пока горит этот огонь, Вестник никогда не будет одинока. - Хорошо.- Тихо проговорила она, подставив ладони под тепло пламени.