Пролог
28 апреля 2015 г. в 21:35
3...2...1...
Я просыпаюсь от криков на кухне. Мне 7 лет. Нельзя бояться. Спускаюсь по лестнице. Сердце бьется так часто, что его стук похож на барабанную дробь.
-Что ты здесь делаешь?
Из-за звона в ушах я не поняла, что обращаются ко мне. Это был отец, его руки были в крови. Мне захотелось убежать как можно дальше.
3...2...1...
Я просыпаюсь от резкой, тянущей боли в лодыжке. Мне 13 лет. Ко мне подбегает мама. Она выглядит плохо: синяки под глазами казались ярче, порезы на теле глубже, а взгляд отчаянней.
-Мамочка, когда это прекратится?
-Никогда.
3...2...1...
Не думала, что буду улыбаться из-за смерти родного человека. Радость не скроешь, но я не одна такая. Мама, пыталась сделать гримасу, на которой должно было отразиться горе, но глаза говорили иное. Мне 16 лет. Мои щеки исполосованы тонкими, мокрыми дорожками...слезы радости.
-Больше его нет. Свобода.-шепчу я.
-Не смей! Не смей, Элизабэт! Или последуешь за отцом!-гневно, чуть не крича, сказал мне незнакомый мужчина, с необыкновенно знакомыми чертами лица.
3...2...1...