Легенда о Мастере Книг

— Нет, — согласилась она. Из одного весеннего романа.

Я сидела на кухонном диване, поджав ноги и полностью укрыв их рубашкой. Кухня, как и спальня, поражала своим уютом. В глубине горел грубовато-мрачный каменный свод камина, полку над ним заставляли хаотичных форм обсидиановые статуэтки. Справа от камина сверкало звездами в ночном небе огромное полукруглое окно. Стены здесь были светлые, но света было меньше - один огонь из камина и подсвечник на столе, отчего кухня была холоднее и натягивала атмосферу до звона. Мастер Книг готовил ужин, ничего не говоря мне. Единственные слова, которые я от него сегодня услышала, были: «Вы голодны?» Я не нашла в себе сил ответить и просто кивнула. Я наблюдала за его действиями, непринужденными и простыми, как будто бы к нему каждый день приезжают гости, и он уже привык им готовить еду. Кухонный островок, несмотря на свое немногозначное предназначение, не делал помещение чуть уютнее, наоборот, он странно выбивался из общей картины, делая Мастера ещё более загадочным и резким. Вскоре на стол легла тарелка вкусно пахнущей, наваристой солянки, немного неожиданной здесь, я ждала какой-нибудь бифштекс с человечьей кровью, например. Ложка, тарелка с хлебом — и точно такой же набор напротив. Засвистел чайник. Я вздрогнула. Мастер спокойно снял его с плиты и разлил по чашкам кипяток. У чая оказался приятный запах, и на вкус он не напоминал ничего специфического, отчего я расслабилась. Со стороны это могло показаться обычным семейным ужином, но у нас было одно существенное дополнение.  Я должна его бояться, а он должен хотеть моей смерти. Эта фраза показалась мне настолько нелепой, что я едва не засмеялась. Едва — потому что все-таки что-то было неправильно. Я ожидала темных комнат и поскрипывающих половиц, зубастых книг на поводке и злобно изогнутых бровей, но никак не уютной кровати, вкусного ужина и посмеивающихся, хоть и странно, но весело, глаз. Наконец, когда тарелки опустели, я решилась задать первый вопрос. Он мучил меня на протяжении всего недолгого времени, которое я здесь провела. — Вы точно Мастер Книг? Он поперхнулся и закашлялся, глядя на меня глазами, через которые будто хлестнула волна. Я извиняющееся пожала плечами и, привстав, постучала по его спине. Тут же, сама опешив от собственной смелости, испуганно села обратно. Мастер поблагодарил меня кивком и, прокашлявшись, сказал хриплым голосом: — Да, точно. Показать вам сертификат? — Да, — не подумав, ляпнула я. Мастер очень странно посмотрел на меня. — Э-э, в смысле… ну… я думала, вы легенда. — Добрая хоть? — не удивился Мастер Книг. Я замялась. — Когда как. — Правильно, — снова не удивившись, кивнул Мастер и отпил большой глоток чая. — Легенды всегда немного добрые, немного злые. Тебе какая нужна? «Добрая», — хотела сказать я, но подумав, решительно ответила:  — Настоящая. Мастер усмехнулся.  — А не боишься? Я сглотнула. Зубы заныли, так сильно я их сжала. — Уже нет, — тихо ответила я. — Хорошо. Он встал, держа в руке чашку, и обошёл стол, протянув мне руку. Я ухватилась за неё и выбралась из-за стола, захватив и свою. Горячий чай со вкусом мяты и, кажется, розмарина перелился через край, обжег мне руку, но я не чувствовала ничего. Мастер Книг взял меня за плечи и повёл в сторону кабинета. Но в кабинет мы не зашли. — Зачем ты здесь? — спросил он, ведя меня по темному коридору. Слабый свет проникал в него сквозь маленькие полукруглые окна под потолком. В темноте не было его глаз, и я несмело ответила: — Я пришла… И тут я поняла, что не знаю правильный ответ. Внезапно возле нас зажегся светильник, и я едва не отшатнулась, осознав, что лицо Мастера очень близко. Его глаза смотрели прямо в мои, и, если бы я моргнула, мои ресницы задели бы его. — Не думай, — шепот Мастера Книг коснулся моего лица легким ветром. — Не ищи правильные ответы. Говори то, что чувствуешь. Только так можно быть собой, а не кем-то, кто уже не ты. Кто не способен на то, на что способна ты, а значит и не заслуживает быть тобой. Как ни странно, это пространное изречение как будто бы сняло с меня тяжелый камень неизвестности. Я улыбнулась ему, случайно коснувшись своим носом его, от чего, как мне показалось, мы одновременно вздрогнули, и честно ответила: — Я пришла, чтобы убедиться, что ты существуешь.  Он улыбнулся-усмехнулся. Всё ещё не могу понять, когда он улыбается, а когда усмехается. Кажется, он вовсе не улыбается. — И всё? — Нет. Ещё мне нужно спасти отца и доказать матери, что чудеса достойны того, чтобы в них верить. — Это я-то, чудо? — Мастер Книг издал какой-то непонятный звук. — Я в тебя верю, — сказала я. — Значит, ты чудо. Он расхохотался в голос. Светильник внезапно погас, и мы оказались в полном мраке. — Ты так думаешь? — прошептал он мне в ухо. Я почувствовала обжигающее тепло ухмылки, скользнувшей краешком зубов по шее, резкий стук его сердца под моей рукой, вскинутой в защитном жесте. Я не испугалась. Неожиданно даже для себя. — Да, — громко ответила я.  Свет внезапно зажегся. В этот раз я действительно испугалась. Взгляд бездонного черного моря пожирал моё лицо, захлестывая душу волнами эмоций. Я знала этого человека... наверное, человека... сорок пять минут, но я почему-то была уверена, что он не сделает со мной ничего плохого. И при этом я боялась. Боялась не его или боли, которую он мог бы мне причинить.  Боялась, что он окажется тем демоном, которого мне описывала мама, и которым рисовала его легенда Ллаанса, или что я не смогу вернуться домой и спасти отца. Боялась неудачи и отчаянно искала помощи у Мастера Книг. Боялась темноты и отчаянно хотела то ли домой, то ли... Он отступил на шаг, и я поняла, что мы давно уже не в коридоре. Меня окружали книги. Здесь не было стен, но были книги. В блестящем мраморном полу отражались книги. Здесь было ещё больше книг, в сотни, в тысячи раз больше, чем я видела когда-либо. Широкими улицами с фонарями и светофорами стремянок они убегали во все стороны от зала, где мы находились. Яркие, невзрачные, новые, старые, знакомые, величественные, манящие, угрожающие, внушающие. От пола до потолка — огромное количество знаний, историй и жизни. Меня бросило в жар и, обернувшись к Мастеру, я тихонько спросила: — Сколько здесь книг? Мастер улыбнулся, почему-то глядя на меня с жалостью. — Здесь все. Я закрыла глаза, зачарованная запахом книг. — Выбирай любую, — его усмешка прозвучала слишком близко, прямо над ухом. — Можешь забрать с собой сколько захочешь. — Мне не нужна любая, — покачала я головой и решительно повернулась, глядя ему в лицо. Он склонил голову. — Мне нужен Стихийник. Он молчал. Я внутренне сжалась, ожидая его ответа. Он покачал головой и сел прямо на мраморный пол. Я опустилась рядом с ним, закутавшись в махровую рубашку. — Стихийник стоит особой платы, — произнёс он, изучая моё лицо. — Забирай всё, — усмехнулась я. — Всё, что у меня есть — твоё. — Куча зимней одежды, фляга с заговоренным чаем и пара пустых кристалликов тепла? — рассмеялся он. — Или ты предлагаешь мне свою душу? — Да, — решительно ответила я. — А зачем она мне? — последовал не менее решительный вопрос. Я растерялась. Мы минут пятнадцать смотрели друг на друга, я — не зная, что ответить, он — ожидая ответа. Я думала о том, чего может хотеть этот... демон, и демон ли он на самом деле, и если демон, то где его рога... А он… о чём думал он? — Она мне очень нужна, — наконец выговорила я. — Душа? Ну, тебе — это естественно.  — Нет же, — я чуть не плакала от жестокости в его голосе. Но была ли это вся его жестокость? Неужели мама, моя мудрая мама, не лгала мне? Неужели Ллаанс был прав? — Книга. — Её нужно заслужить, — улыбнулся Мастер Книг, но это была усталая улыбка. — Ладно. Забирай. Принесешь мне то, что увидишь первым по возвращении домой. Я ошеломленно смотрела на книгу, невесть откуда появившуюся на полу передо мной. Обычная книга в черном переплете, с пустыми, как оказалось, листьями. — Слова появляются, когда её о чем-то спрашиваешь, — пояснил Мастер Книг. — Как мне спасти моего отца? — прошептала я. Он с издёвкой смотрел на меня, трясущую оставшуюся пустой книгу. Нет, опомнилась я. Не так. — Как можно спасти от смерти Короля Весны?  По белым листам побежали зеленые буквы.  Я подняла глаза на Мастера и прижала книгу к груди. Он был грустен, так мне показалось. Смотрел на мои руки, обхватившие книгу, а когда я встала с пола, его взгляд не шелохнулся. Неужели ему так тяжело расставаться со своими книгами? Что я знаю о нём? Ничего… И вряд ли узнаю, ибо Мастер никогда мне ничего не расскажет. Есть лишь один способ, но ещё никто не написал книгу о Мастере Книг. — Можно мне ещё Некрономикон? — внезапно вспомнилось мне. У него аж уши шевельнулись от такой наглости. — Можно, — удивленно ответил он. — Спасибо, — поблагодарила я, поймав упавшую с одной из верхних полок книгу. Жаль, что так. Я бы не отказалась походить, поискать её. Мне безумно хотелось побродить по книжному городу, поговорить с её обитателями, стереть пыль с их дальних уголков, послушать рассказы его хозяина... — Не за что, — он тоже встал с пола.  — Пойдем, я тебя провожу. Идя за ним, я всё думала про три желания. Ладно, предположим, одно я выполнила (надеюсь), а как быть с двумя другими?

~*~

Он довёл меня до спальни, где я обнаружила свою одежду спокойно лежащей на кровати. Ещё не веря своему счастью, я быстро оделась и проверила содержимое карманов. Зачем-то. Он ждал за дверью и, когда я вышла, отлепился от стены. Книги, завернутые в водолазку, я держала под полами нижнего плаща. Сзади Мастера внезапно вспыхнул белоснежный овал. — Портал, — кивнул он в его сторону. — Телепортирует тебя в Дворец Весны. — И ты меня просто так отпускаешь?  — А ты хочешь остаться? Я не сразу ответила. Меня манил уют Дома Книг, меня манили его Тайны и грусть Мастера, причину которой мне хотелось найти и желательно уничтожить. Внутри меня всё дрожало от встречи со сказкой, и я очень не хотела уходить. Но мысль о смертельно больном отце толкала меня на путь назад. Домой. — А я смогу вернуться? Он усмехнулся, но как-то зло. С издёвкой. Мол "ну и бред ты несешь". Я немного даже обиделась на эту усмешку. Стянул через голову с шеи черный шнурок с висевшим на нем ключом и протянул его мне.  — Сожми ладонями и подумай обо мне, тебя перенесет. Хотя вряд ли ты этого захочешь, дитя. Впрочем, я обещаю, что не трону тебя, когда ты принесешь свою плату за книги. В его голосе просквозило что-то нехорошее, и я отвела взгляд, надев шнурок на шею и спрятав под одежду. Его холод коснулся моей кожи и вцепился в неё паучьими лапами. Я ощутила, как по спине побежали мурашки. Я снова посмотрела на Мастера. В сапогах и снегоходах я была выше, но все равно не дотягивала до его подбородка. Чего же он хотел? Он, такой отталкивающий и одновременно манящий своей загадочностью. Что? Объятья, подумала я. Разве это нужно человеку, тоскующему по людям? А что бы хотела я на его месте.  Я едва заметно улыбнулась проскользнувшей мысли. Но других идей у меня не было, поэтому... а собственно, почему бы и нет? Буду потом внукам рассказывать... — Мастер. — Что? — Нагнись ко мне. Он не понял, зачем, но нагнулся. И я осторожно прикоснулась к его бледным губам своими. ... что поцеловала Мастера Книг. Он покачнулся, будто бы чуть не рухнув на меня, но устоял. Устоял и почти неуловимо ответил. Или просто дрогнул. Не знаю. В этот момент мне было почему-то очень горько. Его дыхание не отпускало меня, но мне пришлось приложить к нему ладонь и отступить на шаг. Взгляд Мастера был растерян, но черное море больше не лилось через край. — Я напишу о тебе книгу, — почему-то сказала я, шагнув в направлении телепорта. За моей спиной послышался смех. Я обернулась. И наконец-то увидела, как Мастер Книг улыбается. Глаза Мастера горели, и он улыбался во весь рот. Я робко улыбнулась в ответ.  — Спасибо, — прошептал он. — Ты единственная выполнила три моих желания.