Смысл жизни снайпера

Я помню, ты присылал задания мне на e-mail. Все было коротко и ясно. Мы бы могли работать так – дистанционно, но тебе нравилось подливать масла в огонь, пусть даже своему собственному снайперу. Тебе нравилось наблюдать за мной. Тебя не волновало, что ты меня отвлекал. «А меня не ебет». Я терпел. Или ловил кайф от этого? Но, все, что я получал в конце - сухое «Свободен, Басти». «Да босс», «как скажите сэр», «как вам угодно». С тобой нужно было обращаться как с чертовым господином. И ты, определенно, этого заслуживал. Я привык к твоим прихотям. Я помню вечный погром. Сотни измученных яблок, которые ты никогда не доедал. Ну ты же у нас, блять, порядок любишь. А кто должен был за ним следить? Себастьян Моран, хуле. Я помню звуки композиций Баха и Моцарта заполнявших помещения. Помню, как твои пальцы скользили по клавишам рояля, издавая волшебные звуки. Я помню твой запах. Ты не использовал ничего. Это был твой запах. Сносивший крышу. Возбуждающий. Я привык к травке, которую ты частенько курил. А потом тебя штормило. Тебя всегда штормило. Ты мог заснуть в обед и проснуться через сутки. А мог не спать неделями. И тебя не волновало, что я хочу спать иногда. А нахуя мне спать? Я помню, как ты одевался. Выбирал одежду часами. Потом менял. И выглядел всегда сногсшибательно. Ахуенно. Ну и, наконец, приходило время для галстука. У тебя были галстуки на любой случай. Ты мог подобрать галстук под цвет своих глаз, а мог под свое настроение, ты мог руководствоваться цветом неба над Темзой, или выбирал любимый цвет жертвы. Галстук был важнее всего. Ты отменял важные встречи, потому что не подобрал галстук, переносил «работу» на потом. «В жопу весь мир, я же еще не выбрал галстук». Я так привык к пьяному тебе в моей квартире. Нашей квартире. В моей жизни больше не было ничего моего. Только наше. Я был так предан тебе. Предан, как никому. Ты был для всем – семьей, работой, жизнью. Без тебя не могло быть меня. И, наверное, не может. И ты этим пользовался. Бесконечные депрессии, истерики, припадки. Я все испытал на себе. Ты мог пустить мне пулю в лоб. Но не хотел. Ты бил меня, потому что тебе это нравилось. А я терпел. Потому что это нравилось мне. Ты прибегал ко мне посреди ночи, чтобы приготовить сраные блинчики. Ты прибегал, чтобы поплакаться. Ты прибегал по любому поводу. Да и без повода. Я был нужен тебе. А ты был нужен мне. «Ты ведь поможешь мне, а, Себ? Ради папочки?». Себ. Я ненавидел это чертово сокращение. Меня зовут Себастьян. «Себастьян» - повторял я тебе постоянно. Не Себ. Меня выводило это из себя. Никто меня так не называл. Но ты делал все, что не могли делать другие. Себ. Я бы так хотел услышать это снова. Но я не услышу. Ты, сраный ублюдок, бросил меня. Ты оставил меня одного. Как ты мог, сукин ты сын? Тебя больше нет рядом. А ты мне необходим. Я не могу существовать без тебя. Ты – часть меня. Ты значил для меня намного больше, чем я мог себе представить. Смысл моей жизни. Ублюдок. Ты кинул меня. Я остался совсем один в этом мире. Но я могу это исправить. Я же ебаный снайпер. Я иду к тебе, Джим. Навеки твой, Себ.