Последняя фантазия

"Мир моих иллюзий - это мой мир и не смейте вторгаться на его территорию".       Зима подходила к концу и всё больше походила на весну. Иногда ещё выпадал снег, но вскоре таял. Солнышко припекало и его лучи начинали прогревать землю. На дорогах появлялись лужи от растаявших сугробов. Самая, пожалуй, мерзкая погода, которая только могла быть.       Машина, угодившая прямо в лужу, неслась на большой скорости и обрызгала пешехода. Им оказался мистер Томпсон - малоизвестный писатель, спешивший в больницу, навестить дочь. Город был маленькими книги Томпсона не имели большой популярности, поэтому ему приходилось работать в местной газетёнке. Но всё это мелочи, в сравнении с большой бедой, однажды преступившей порог их дома.       Дочь Уила Томпсона поразил недуг, лёгший тяжким бременем на его плечи. Болезнь стремительно прогрессировала. Медики мало что могли сделать. Да и что, собственно, можно сделать, когда ты толком не знаешь от чего лечить больного.? Нет-нет, врачи были образованными, хорошими специалистами в своём деле. Просто симптомы заболевания не подходили под описание ни одной известной болезни. Многие сотрудники больницы делали всё, чтобы попытаться помочь ребёнку, но, увы, от лекарств помощи было мало. Сильные транквилизаторы вовсе не снимали боль, а лишь притупляли на время.       Каждый день, рано утром, ещё до работы, Уильям ездил в больницу к дочери. В это время Ники ещё спала, а Уил просто сидел рядом, не смея тревожить покой спящей красавицы, и, думая, как облегчить страдания ребёнка, да и свои тоже. После работы Томпсон снова спешил к дочери.       В этот февральский вечер он немного задержался в редакции, работы было не впроворот. Но, как только смог, Уил отправился в больницу. Было уже довольно поздно, на город давно опустилась темнота, и дорогу освещала только бледная половинка луны.       Уильям не видел нормального сна уже несколько недель, и был похож на привидение. Мертвенно-бледный цвет кожи, синюшные подглазины, уставшие ото всего этого, наполненные грустью глаза - таким он был последние недели три. На худощавом белом лице всегда выделялась улыбка писателя. Сейчас же, уголки губ Уила были опущены вниз, словно, нарочно рисуя на его лице маску грусти и печали.       Уильям доехал до больницы довольно быстро. В дверях его встретил лечащий врач Николь. - Мистер Томпсон, боюсь мне нечем Вас порадовать. Сегодня пришли результаты обследования... У Ники осталось мало времени. Он опустил глаза в пол и, хлопнув Томпсона по плечу, пошёл дальше по коридору. На глазах Уила выступили слёзы. - Неужели нельзя сделать ничего?!- задал он вопрос сам себе и подошёл к двери в палату, где лежала его дочь. Переведя дыхание, он попытался натянуть на лицо фальшивую улыбку и потянулся рукой к дверной ручке. Дверь тихонько скрипнула и открылась. - Здравствуй, Ники. - как-то безмятежно и спокойно прозвучало в голосе Томпсона. - У меня хорошие новости. Доктор сказал, что ты идёшь на поправку и уже сегодня я могу забрать тебя домой. В глубине души, после этих слов, Уилу стало дурно, ведь он впервые лгал Ники. Девочка посмотрела на отца, но в её взгляде не нашлось ни положительных, ни отрицательных эмоций. - Домой? Но мне не стало лучше! Может они ошиблись? Разве ты не рада, Ники? - с горечью выдал Уил. Николь опустила глаза и слегка улыбнулась: - Значит домой. - в голосе девочки появились спокойствие и надежда...       Уильям взял Ники на руки, и, забыв про вещи, понёс её в машину. Через четверть часа они уже подъезжали к дому. В голове Томпсона была только одна мысль. Всё, чего он хотел, это - вновь видеть, как на лицо его дочери возвращается улыбка, а в глазах ту радость, которой они были наполнены когда-то. - Вот мы и дома! - с этими словами Уил переступил за порог. Он отнёс Ники в её комнату, находившуюся на втором этаже. Она уснула ещё в машине, по дороге домой. Уильям спустился в свой кабинет. Его дочь умирала. Он прекрасно знал это. И как бы ему не хотелось с этим мириться, сделать он ничего не мог. - Я - простой писатель Если даже врачам не по силам с этим справиться, то что могу я?! - произнёс он вслух, уставившись на фото, стоявшее на столе, где Ники ещё совсем маленькая. - В детстве она так любила мои истории. - с лица Уила вдруг пропала вся омертвелость, и он немного оживился. - Раз уж я больше ни на что не годен, и к сожалению, это всё, что я могу сделать... Томпсон взял карандаш, лист бумаги и начал писать. Пользоваться техникой он не любил. Это было непрактично, по его мнению. Вдруг что-нибудь сломается и рукописи пропадут. Почему именно карандаш, а не ручка? Ну, во-первых, Уил считал, что карандашом легче писать, а во-вторых, зачеркнуть или стереть карандаш, намного проще, нежели ручку. Итак, чтобы хоть чуть-чуть облегчить страдания дочери, чтобы она просто забыла о том, что больна, хоть не на долго, Уил решил написать книгу. Ведь Ники очень любила читать, а книги отца считала самыми лучшими. Но на этот раз, это была не просто книга. Каждый день Уильям писал по одной главе, ровно по одной. Ни больше, ни меньше. Главный герой был необычным персонажем. Что же такого особенного в нём было? Да, наверное, ничего... Он просто путешествовал по мирам и везде его находили самые захватывающие приключения. Ники нравились книги о приключениях. Ровно, как в её жизни их было мало. Поэтому,стоило только открыть книгу, как начиналась "магия". Можно было побывать в стольких местах, не выходя из своей комнаты.