Зависимость

На твоих губах расцветает безумная улыбка. Пальцы сжимают так крепко, внимательно ощупывая гладь по середине и шершавость по краям. Оглаживают и вертят быстро, но аккуратно. Она притягивает взгляд, заставляет невольно любоваться её идеально круглым контуром, она великолепна настолько, что хочется простонать и ещё крепче сжать в ладони, чтобы никто не посмел постигнуть на её невинную красоту. Он шепчет: "Всё, хватит, остановись", но ты не слышишь, продолжая безмолвно рассматривать и восхищаться этим однозначно идеальным фиолетовым цветом, словно для тебя не существует ничего боле. Только она и твоя рука, они так гармоничны, будто бы созданы друг для друга. Она дополняет тебя, а ты взамен отдаешь все своё внимание и становишься её покорнейшим слугой. Она, именно она - Королева. Для того, чтобы являться оной, ей не нужна корона и голубая кровь, но она это всё для тебя. Она- это последняя надежда, идол, азарт и зависимость. Она молча диктует тебе, а ты беспрекословно выполняешь, она направляет тебя, а ты слепо следуешь, она убивает тебя, а ты даже не пытаешся её остановить. Он хватает тебя за руку, пытается увести, но ты не чувствуешь прикосновений, лишь тогда, когда он касается твоей ладони, плотно сжатой в кулак ты понимаешь, что это он-разлучник, тот кто хочет отнять её у тебя, тот кто хочет украсть единственное, что осталось, единственно, что держит тебя на ногах и в этом мире. Ты испытываешь ярость. Он это враг. Он это зло. Ты не нужен ему, поиграет недельку и бросит, предарительно переломав все конечности: ноги, чтобы не мог никогда убежать; руки, чтобы не мог ничем больше заняться. Сделать полностью зависимым, осознающим свою ненужность и некчемность. Её голос убаюкивает, ты немного расслабляешся, из-за чего позволяешь ему обнять себя. Его сердце так бешено бьется, что ты невольно прислушиваешся и замираешь, затаив дыхание. Их голоса смешиваются: она кричит, чтобы ты немедленно оттолкнул его и продолжил любоваться ею; он же спокойно уводит тебя, шепча какие-то сопливые нежности прямо в ухо. Ты не понимаешь, что происходит. Вроде ты только что сидел за столом, увлекшийся захватывающей игрой, полчаса, а ставки всё повышались... и ты проиграл. Всё, кроме последней фиолетовой фишки. А сейчас ты дома. Лежишь на теплой, мирно вздымающейся груди своего парня. Он такой мягкий и уютный, но ты не чувствуешь себя комфортно, словно чего-то всё же не хватает. Будто бы маленькую часть тебя выдернули и отдалили. Вроде бы и не плохо, но и нет ощущения целостной умиротворенности, которое ты испытываешь только в одном месте. Там. В том здании, в том помещении, за тем столом. Лишь там ты становишся собой, лишь там испытываешь настоящую радость и эйфорию от переполняющих тебя чувств. Лишь там ты - человек. И ты уходишь, предварительно нащупав смятые бумажки в кармане брюк своего парня. Спустя пару часов он проснется и, не обнаружив тебя прикроет глаза ладонью и с немым стоном ляжет обнатно, тупо глядя в белый, потрескавшийся потолок. Вновь вспомнит вашу жизнь "до" и с усталостью пошагает на работу, чтобы утром ты вновь смог "незаметно" украсть последние деньги и спустить их все в казино, в карточном зале, за покерным столом.