Обрывки снов

Что происходит, когда ты стоишь один среди своих картин, отображающих твоё безумие? Один во всем мире, странник, теряющий надежду. Что ты будешь делать, когда страх наконец отступит? А отчаяние, с каждой секундой всё более заполняющее твои лёгкие, наконец захлестнёт тебя с головой? Так сильно, что станет трудно дышать. Последняя частичка света в твоих глазах угаснет, а сердце замрёт в ужасе? И вот, ты уже слышишь как пульс бешено стучит в висках, а мысли, словно тягучая, вязкая желеобразная субстанция, перепутались в голове. Ты на грани. Ещё немного, и ты потеряешь себя самого. Что он потерял сегодня? Какие черты он так отчаянно хочет увидеть. И нужно ли это вообще? Так сложно поверить. Допустить, хоть на секунду мысль о том, что всё это не зря. Что ещё есть надежда. Во мраке еле пылающей свечи, он смотрел на её портрет. Но видел лишь пустоту и своё одиночество. Когда-то ему хотелось понимания. Её понимания. Но для чего теперь оно нужно? Слишком поздно. Уже слишком поздно. Сейчас всё это не имеет смысла. Лишь одно, предельно ясно и точно засело у него в голове. Подняв полный ужаса взгляд на картину, он осознал: он больше не умеет любить. Перегорел. Истлел, в мучительной агонии несбывшихся надежд. Разочарование. Он не найдёт её черты ни в ком из ныне живущих. Да и она, давно уже мертва для него. Это лишь образ, мысль. Пыль на старом комоде. Всего лишь воспоминание. Фантазия, глупая потерянная мечта. Фантом. Пепел. Как и его сердце. Зачерствевшее, когда-то раненное и избитое, а ныне сгоревшее и превратившееся в прах. Он больше не сможет поверить. Никогда не сможет довериться. Не сможет открыться. Никто не поймёт, даже если захочет. И он опустел. Все чувства и глупые фантазии пришлось похоронить. Они никому не нужны. Даже ему самому. И он сам себе больше не нужен. Занавес. Предел.