Моя

«Я не желал тебе такой участи, никогда не желал. Но эта война была проиграна вами изначально, моя красивая. Вся фишка была в том, чтобы встать на нужную сторону. Ты ошиблась. О, моя сладкая, если я скажу тебе, что мне жаль, я, пожалуй, совру, хоть и не скрою, что считаю твоё заточение ужасным расточительством красоты и ума. Но чего стоит мое слово против воли Тёмного Лорда? Ровным счётом ничего. Хотя не без гордости могу заявить, что теперь я не просто гончая, теперь я Пожиратель, причем достаточно приближенный. Я отлично справился со своим заданием, и милорд наградил меня, как и обещал. Чёрная метка сладостной болью периодически обжигает моё предплечье. Непередаваемое чувство, милая! Всё-таки как же грустно, что у тебя такая грязная кровь. Всё могло быть иначе, окажись ты чистокровной. Хотя, с твоей совестью, сомневаюсь, что ты согласилась бы служить Лорду. «Лучше смерть!» - сказала бы ты. А из тебя вышел бы неплохой Пожиратель. Избавиться бы от этой глупой любви к людям. Глупая маленькая девочка. Хотя именно это в тебе и заводит. Ты такая правильная, что аж скулы сводит. Так и хочется сломать тебя, избавить от мнимых иллюзий. Жаль, что ты так и не поняла, что люди не стоят того, чтобы за них бороться. И Поттер твой не стоил. И уж тем более рыжий. Никто из них. Но ты боролась до конца, и за это теперь платишь своей жизнью. Никогда не любил писать письма, а тут что-то нахлынуло. Боюсь стать таким же сентиментальным, как ты, солнышко, хотя пишу тебе скорее от скуки. Знаешь, сложись все иначе, я бы сейчас был на твоем месте и ждал своей участи. Вот только мне бы ты никогда не написала. Бьюсь об заклад, ты вряд ли вспоминаешь меня с удовольствием. По личику видел, как тебе неприятны мои прикосновения. Теперь я жалею только об одном, что не воспользовался такой удачей и не оставил тебя тогда себе, идиот. Хотя, неизвестно, что для тебя было бы хуже, красавица. Я ведь долго ждал этой встречи. Нелепое стечение обстоятельств заставило меня тогда отвлечься от такой желанной добычи. Я ведь хотел тебя с той минуты, как услышал твой запах. Правда, если уж быть совсем откровенным, и сейчас ничего не изменилось. Я не маньяк, солнышко. Просто мужчина, который слишком долго ждал. И теперь я хочу предложить тебе сделку. Теперь у тебя есть два варианта. Первый: продолжать гнить в Азкабане, надеясь, что в скором времени ты просто сойдёшь с ума и не будешь ничего чувствовать( я-то знаю, каково это, можешь мне поверить).Если конечно Темный Лорд не решит, что не стоит тратить место на грязнокровку. Либо второй: моё скромное общество, но с одним лишь только условием – твоя жизнь теперь принадлежит мне. Я распоряжаюсь всем:твоим телом, твоим разумом и душой. Ты моя игрушка. Такова цена твоей свободы, если, конечно, такая свобода тебе нужна. День на раздумья. Ответ пришлёшь письмом ». Скабиор Гермиона читала это письмо, написанное аккуратным, практически каллиграфическим почерком, и слёзы капали на пергамент, отчего строчки тут же расползались. Получив свое единственное за весь месяц письмо, она не верила своим глазам. Никто не мог ей написать, никого не осталось… Но уже на середине письма она поняла, от кого оно. Руки предательски дрожали, текст расплывался перед глазами, но она впитывала каждое слово, практически чувствовала тепло его руки, которой он водил по пергаменту. Почему–то именно эта картина возникла в её голове, видимо из-за дефицита человеческого присутствия. Ей не нужен был день. Она решила все сразу. Что угодно, лишь бы не здесь. Скабиор ошибся. В ней не осталось веры в людей. Ничего хорошего не осталось. Она прекрасно осознавала, что её ждёт за пределами этой камеры. Ну, уж лучше, чем в ней. И плевать на мораль. Никого, кто мог бы её осудить, больше нет в живых. Волдеморт победил.