Штрих, слог и рывок

«Опять…» хмурый мальчик лет девятнадцати смотрел на всплывшее окошко с сообщением от незнакомого человека. Незнакомые часто писали. «Пообщаться». Но совсем скоро пропадали. Он хмыкнул. Идея вести дневник его забавляла. Хотя далеко внутри он отчетливо понимал, что поначалу он просто туда выплескивал все, что накопилось, а потом… это стало привычкой. Ему писала, как оказалось, девушка. «О, боги…». Лишь процентов десять из юзеров этого сайта нормально общались, без «приставаний», если это можно так назвать в цифровой реальности. Он кисло улыбнулся и открыл окно диалога. Нет, он любил этих непонятных созданий… девушек, но только как часть мира, который они разнообразят. «О, боги». Мысль повторилась, но уже после разговора с той девушкой. Голова тяжелела. Если быть честным она его запутала и даже впечатлила своими «белыми мадагаскарскими тараканами». Определенно она еще раз «нагрянет». Но лучше пойти спать. Утро вечера мудренее. Завтра новый день. «Каждый как маленькая прожитая жизнь». В общем, та странная опять написала. В общем фоне она, конечно же, выделилась… как банный лист, прилипший к телу. Хотя о странности не ему говорить. Жизнь… как много в ней бывает разочарований. Пробил бровь, покрасился в рыжий, потерял любовь, но не надежду. При всем таланте находить темные моменты даже в ослепительном свете, он верит в лучшее. Настолько противоречиво? Может быть. А ты на себя взгляни. Опять охватывает грусть. Рисует парня, без сил опустившего голову. Вздыхает. А еще хочется дождя и ветра. Последнего больше. Идя в пасмурную погоду по аллеям и улицам, и ветер, дующий в спину… так и хочется раскинуть руки и полететь. Летать и быть свободным. Разве это не прекрасно? Прекрасней может быть только танец любви в воздухе. Камнем вниз… и только перед землей расправить крылья, держа любимого взлететь снова ввысь, при этом заглядывая ему в глаза. И это над водой, в закате дня, в ярких красках заходящего солнца, которые отражаются от глади воды. Картина стоит перед глазами настолько яркая, что приходится проморгаться несколько раз, чтоб окончательно вернуться в реальность. Мечты. Звонила мать. О, женщина. Я тебя люблю, но ты иногда переходишь границы, выпивая больше, чем положено кровушки. Да откуда ей понять личность сына? Лучше не тратить нервы. Лучше чем прогулка в одиночестве и мечтах, может быть только прогулка с другом по городу. Заразный смех и веселье. И возвращаясь, домой… все это выливается в строки.

Алые краски Я буду рисовать Металла красной краской. Я не хотел бы знать Что ты скрывал под маской. Хотел бы просто жить Не знающий, во лжи, Ведь правда отравляет, Как думаешь? Скажи. А если еще не поздно, Я б ничего не менял, Как бы ни было больно, Я ведь это знал. А, правда, если честно Спасение во тьме, И если будет к месту - Я все простил тебе.

«Сижу, подперев голову рукой, разглядывая монитор. В наушниках песня с осенним мотивом. И лишь, наверное, небо так же радушно мигает звездами. Смотрю в небо. Да, далеко. И так холодно. Но все же честно… без ложных надежд». Мальчик, полюбивший небо нашел свою судьбу вскоре. Свою половинку. Такого же, как небо. Казалось бы далекого и непостижимого, красивого и переменчивого. Холодного… но честного. Многие спросят – но как так? Быть холодным в любви и с любимым? Но безликий из толпы, внятно громко говорит – а есть люди ведь такие. Мрачные, холодные, знающие все, и цену всему и всем. Но поверьте, им тоже любовь не чужда ведь! Просто выразит он ее по-своему. Как небо… Мальчишка, что так влюблен в него был, не ожидал, что покинет его, и слова не сказав. Он был разбит… но собран по кусочку вновь. Писал картины и стихи. Стал знаменит, но одинок. Пройдя по тропе Одиночества через лес Становления. А потом… в толпе увидел он того, кто покинул так давно… Минута, две… время тянулось патокой, замедлив ход. Небо чтоб хоть быть, как ближе к своей любимой Земле, льет слезы, даря ей облегчение. Не выдерживает парень, что небу подобен. Рывок и он у желанного… обнимает того, что так дорог ему и, не выдерживая, наверное, раз за всю жизнь позволяет скупой слезе прочертить дорожку на щеке. Упиваясь им, вдыхая аромат, что преследовал по ночам, щекоча ноздри, заставляя в безумии рвать волосы. Да он ушел. Мерзавец, надолго. Но только лишь для того чтоб выбороть место, кусочка Рая на земле, работать те года, чтоб оплатить его. Да, он слышал славу его, ради кого он делал это. Робкую надежду себе изредка позволял… что тот его ждал. И ждал ведь… Улыбается, сжимая его в объятиях крепких. Заглядывая в столь родные глаза, и прикасаясь к губам… его персонального Рая. Его ангела. Теперь пройдя дорогою страданий, заслуженное счастье их благословило, а удача отметила их обоих. А ангел, дописав картину, что так давно представлял, на ее обороте стих написал. Улыбнувшись, он рад был что есть, кому подарить. Скосив взгляд на кровать, запаковал подарок в бумагу. Он подарит, когда то свою мечту тому, кто ее осуществил.