Любовь и вечная память сердца.

Смерти нет. Есть любовь и вечная память сердца.

Вот уже третий год подряд она приходит к нему каждый божий день. «Ну, как ты тут, родной?» - спрашивает и кладет рядом с ним когда-то любимые ею цветы. Ему как прежде семнадцать. Ей почти двадцать один. Гермиона садится рядом, вспоминает ту ночь, когда они познакомились: когда Драко заметил, что она мерзнет и предложил ей свою мантию. Был ее 17 день рождения. Она заплаканная выбежала из замка к озеру. Он увидел ее стоящую на берегу, ежившуюся от холода. Необычайно красивую в своем вечернем бирюзовом платье. Баррикады между ними начали медленно, безвозвратно рассыпаться. Тогда она узнала его настоящего, без лицемерия, фальши. Их первый поцелуй был немного грубым, с примесью отчаяния и ненависти. Они столько раз шептали друг другу о любви и верности. И еще больше – кричали о ненависти. Невозможно забыть, какого это – быть в его объятиях; знать, она единственная, кого он любит до безумия, кому принадлежит без остатка, смотрит с таким трепетом, что начинает щемить в груди. Она пьянела от его прикосновений, запаха, поцелуев. Уверена, он тоже. Они так друг от друга зависели... «Радость моя, мое сердце всегда будет с тобой, чтобы ни случилось. Всегда помни об этом». Хотелось бы забыть все те письма, что он писал ей, когда они были в разлуке. Каждое его «люблю», «скучаю», «никто, кроме тебя, не нужен». Но все ее попытки безуспешны. Ее память издевается над ней еще больше с каждой проклятой попыткой стереть те времена из сердца. Каждый его взгляд полный нежности и восхищения. До сих пор видит во снах его глаза цвета стали, наполненные то презрением, то обожанием. Гермионе никак не забыть те минуты ожидания его у порога. Он уходил и никогда не говорил, куда и зачем (берег ее от лишнего ужаса войны), а она ждала его каждый вечер у двери, как верная псина. Гермиона пошла бы за Драко хоть на край света, хоть в седьмой круг Ада, стоило ему лишь попросить. Она всегда была рядом с ним, чтобы ни случилось. В какие дебри он бы ни шел, она всегда следовала за ним. Он столько раз бросал ее, как ненужную тряпку. Думал, так будет лучше. Только никому от этого не становилось лучше. Она тянулась к нему не смотря ни на что, точно Икар тянется к солнцу. Гермиона подсаживается к Драко поближе и вспоминает каждый день, что они провели вместе: каждую деталь, каждую мелочь, каждое слово, прикосновение, вплоть до вздоха. Она встает по утрам только ради того, чтобы прийти к нему и вновь воскресить в и без того измученной памяти тот год ее жизни. Единственный год, когда она жила. До него было слишком тускло, после - только смерть. Она спрашивает его: «Ну, за что мне все это, Драко? За что? Почему ты там? счастлив, наверняка… а я здесь, совсем одна. Меня разрывает это тупое лезвие одиночества. Какое право ты имел меня оставлять? Милый мой, родной, любимый, почему судьба к нам так не справедлива? Или это расплата, великая кара, за те скудные минуты блаженства, что нам с тобою достались?» И никогда не дожидается ответа. А он все молчит, такой всепонимающий и не по годам мудрый. Все также красив. Совсем не изменился, в отличие от нее. До того рокового дня, когда он ее оставил, она была весела, жизнерадостна, улыбчива. Раньше она любила проводить время с друзьями, болтать о всяких пустяках за пинтой сливочного пива. Сейчас же она ни с кем не разговаривает. Только при крайней необходимости. Она растеряла всех друзей. Ей больше не с кем беседовать. Ей и не хочется. Кроме как с ним. Она приходит к нему и говорит. Говорит так, будто ее слова могут его вернуть. И не дай Боже соврать, предать. Он же видит ее насквозь. Всемогущий, возвышается над ней, пристально наблюдает. Решает, сколько еще ей страдать. Она рассказывает ему, как прошел ее день. Какие в метро встречаются грубияны. Какой отвратительный кофе стали готовить в том небольшом кафе, где они прятались от друзей и знакомых. И как она теперь ненавидит белые розы. Ненавидит, но все же приносит их ему. Каждый божий день. И непременно вспоминает первый букет цветов, этих чертовых белых роз, что он ей подарил так робко, будто впервые. А после признался: и вправду впервые. До этого никогда никому не дарил он цветов. По средам субботам и воскресениям она читает ему его любимые книги. Байрона или Шекспира. Читает, рассуждает, шутит. Пытается отыскать их историю между строк великих. И ей чудится его смех. Тихий, едва уловимый. Он рядом, совсем близко и смеется вместе с ней. Она говорит ему, как сильно его любит, как скучает и просит прощения. Она умоляет его вернуться, хотя понимает - бесполезно. Она уже не плачет. Больше просто не может. Она все говорит и говорит... а он молча слушает ее в своем лакированном гробу.