Часть 1
4 мая 2015 г., 14:13
Ты стоял и озлобленно скалился:
“Что ты думаешь, я исправился?
Что себе ты надумал, мой милый?!”
За окном дышал вечер дождливый.
“Да меня воротит от нежности,
От любви твоей, от безгрешности!”
Те слова твои, звонкой пощечиной,
С мастерством распинать отточенным,
Ты вживил мне уверенно в душу:
Я тебе оказался не нужен.
Но, пусть мёртво мне, я отпускаю.
И спокойно тебя провожаю.
Хоть и честно старались быть вместе,
Но мы всё-таки разных конфессий.
Отпускаю... Так жизненно, просто.
Закрываю к душе своей доступ.
Да и что от неё мне осталось?
Лишь ошмётья, да пепла вот малость.
Что осталось, держу кулаками,
Ощущая, что рвусь я кусками.
Как же трудно, когда внутри пусто,
Слыть счастливым... Это искусство.
