It's only for you, my genius!

Я — никто, потерявшийся после смерти. Я — пустырь, на котором никто не живёт. Я не прыгал с обрыва, не застрелен по мести... Мне врачи прописали диагноз — "Умрёт". Он — родной, потерявшийся в жизни упрямой. Он — кудрявый, замкнутый человек. Он всего лишь хотел беспредельно быть рядом, Но судьба предрешила: "Свободен навек!" — Что такое свобода? — Вы спросите прямо. — Это дыры в груди — вместо сердца, души... Это боли, когда погибают другие. Это словно тебя оживили в глуши. — Ну а что же есть глушь? — Вы промолвите тут же. — Это место проклятое, где ты один. Оно выше ада, но рая всё ж — ниже. Это там, где оставлен ты на "карантин". И рассвет озарит когда солнечный лучик, — Тот, последний из светочей этого дня — И когда в небесах разыграются тучи, Я сгорю, как сгорал каждый день без тебя. Это были два года. Два года — не мало. Я не жил. Да и не особо хотел. И дышал я лениво, а может, устало, Замерев в промежутках тысячи дел. А теперь, понабрав сполна кислорода В свои полудышащие лёгкие, ты, Запугав в окружении кучу народа, Закричишь. Нет — завоешь... от пустоты. Но в ответ не услышишь привычного вздоха И привычного голоса: "Шерлок, молчи!" Ты почувствуешь только себя одиноко И рассмотришь опять дорогие черты. Всё — не важно. Ты, главное, помни: "Не всегда достаётся счастливый финал Для людей, что играют под дудочку роли И в дурацкое — "выиграл/проиграл". Но не слышит боец, а прошло шесть недель, Так немного, но всё же безмерно так мало... "Человек не всегда может жить без потерь". "Человек не всегда будет сильным упрямо..."