Клянусь служить поэтом

Ударил миг… и поневоле из глубины, из темноты Течёт река поэтской крови, Приливы мыслей подарив. А сам, вскочив от удивленья, На стену вытарщив глаза, От думы бредишь в упоенье - О Муза, ты ко мне пришла! Сижу и полон в образах, Рука ко лбу, перо в зубах, губами что-то шевеля, встречаю стих… Он как змея, извяся и шипя, изводит, Приняв оскал, язвя, и молвит: «Ну что, поэт, готов ль умело ты одолеть мою проблему?» Я отвечаю: «Непременно». Но в страхе опытном слегка Его кудрями я связал, Чтоб с головы не убежал, Попытку приручить приня И я его, и он – меня! Он укусил. И вот мгновенно Яд пробирается по телу. И мысли тут же по одной Бегут вдогонку за душой. А вот и слово, рифма, строчка Рисуют на бумаге след, И покидает чувство злости На сью профессию поэт. Та куча буквенного сора Уже срослась в одну гряду, И стих растёт, как детский голос, Как те подсолнухи в саду! Но вот… Лежит! Звенит! Грохочет! В моих мозгах, в моём бреду, В глазах огонь листы изводит – Восторг стесняю, как могу… «Ну что, змеёныш, ты доволен?» Твоя задача решена. Я вновь вкушён твоей любовью – Любовью скромного творца! О, эта непростая доля Слагать из строк ваши сердца… Но ты опять по зову сердца Ко мне частенько приходи, Ты жизнь мою озолоти Переживаньем и молитвой О той могучей вышине, С которой автоматным строем Стреляет стих по голове До безответного убоя. Но я готов! Я принимаю От Музы пламенный привет! Клянусь: служить для вас, Всё ожидая Немое звание – поэт!