Посылки из сердца

Я плетусь по дороге странной, где начало есть — нет конца, Где ведёт меня анаграмма чьих-то спутанных снов ловца. Я иду без мечты и цели, не с кем больше здесь говорить, По дороге из щебня, смело, подобрав Ариадны нить. Я смотрю на людей бесстыже, не роняя из глаз слезу, Я смотрю на людей, а вижу только тень по утру в росу. От того и в душе ненастье — одиночество в небесах. Переполнено лето страстью — отрицаемый вечный мрак. Я пытаюсь узнать ответы, да не знаю, откуда ждать, И проносится мимо лето. И слова, что твердила мать. Этот мир — не твои решенья, и вокруг ни одной души, Эта жизнь — наши боль и терньи, мы идем все к своей глуши. Только я почему-то верю — не бывает людей чужих, И неловкая мысль греет — среди злых не бывает злых. Значит, надо идти по свету, пока сердце не разорвут, По дороге из щебня. Смело. Ноги раня об сон-траву. Этот мир — наше счастье-горе, в нем живу, точно я в бреду, Этот мир — позолота моря. Я в приливе ответ найду.