Посылки из сердца

Мой любимый, дорогой Углядел вчера во сне Игры флейты молодой На сиреневой стене. Поутру мне рассказал, Как, не видевший дорог, В его сне завыл шакал, Обернувшись на восток. Безымянная роса Как ласкала мятный лист, Как весенняя гроза Заглушала чей-то свист. Как во тьме незримый рык Подгонял его вперёд, Рассекал как светлый бриг Парусами небосвод. Замолчав, спросил меня, Что же сон хотел сказать, И, коснувшийся плеча, Обещался промолчать. Я, улыбку нацепив, Отвечала наугад, Постаралась только скрыть Своих мыслей звездопад. Я же знаю — лютый зверь, Будет выть на каждый путь, Запечатанную дверь Не открыть в людскую суть. Я ведь помню, что гроза Освещает чей-то взгляд, И во взгляде бирюза Оголит чужой наряд. Будет путь нестись косой, Будут петли, тупики Орошаться вновь росой, Как в осенние деньки. Хоть прикинешься слепой, Только будут по весне Игры флейты молодой На сиреневой стене.