«Как жаль, что тем, чем стало для меня твое существование, не стало мое существованье для тебя».
Сегодня Бродский. Валера проводит большим пальцем по её щеке, а она улыбается уголками губ, всматриваясь в город, накрытый одеялом ночи, где по мощёным проспектам ходили сонные зеваки, зевая на ходу. Лёлик переводит взгляд, прижимаясь ближе холодными рёбрами, и изящно обхватывает его шею руками, кладёт голову на плечо и зарывается носом в мятый ворот мятного цвета футболки; тушит пригретый на столике ночник. И эта ночь – все, что у нее есть. Она уходила на утро, с первыми лучами, накрывающими продрогшие крыши, медленно накрываясь от этой в сотый раз повторяющейся истории; неслышно закрывала за собой дверь, ссутуливаясь над замочной скважиной с нехотя поворачивающимся ключом или просто не хотела его поворачивать. Врёт себе, что в последний раз, зная, что обязательно вернется, когда снова будет нужна. Валерка знает, что если так, то готов умирать раз за разом, растягиваясь на полу в луже собственной крови, ей же и захлёбываясь, только бы снова видеть стройный силуэт изящно склонившийся сверху. Руки, моляще нащупывающие уходящий ритм еле слышного пульса. Тонкие пальцы, зашивающие очередную рану. Запястья, облитые до локтей кровью цвета красного вина. А ещё он прекрасно понимает, что это утро не будет исключением из правил, она снова соберет свои чёртовы вещи и уйдет. Лёлик стоит лицом к двери с рвано-мягкой кожаной обивкой, из дыр которой небрежно торчит жёлтый поролон. Прикладывает к ободранной золотистой ручке ладонь и будто совсем не хочет уходить; открывает, впуская в старую коммуналку въедающийся запах прокуренных лестничных клеток и мокрых бетонных полов. На часах 05:59. Валера замирает позади Лёли на выходе из комнаты в одной смятой пижаме, да и черт бы с ней. Конечно же с пижамой, а Лёлик… — Лёлик, оставайся. Она оборачивается, словно пойманная на месте ещё свежего преступления. За окном где-то между облаками зияет возможно не такой уж и безнадёжный просвет, потому что из него всё таки льются солнечные лучи, а Лёлик делает шаг назад. И, конечно же, остается.Часть 1
7 мая 2015 г. в 12:35
Ее тонкая фигура в одном белом коротком полотенце на секунду замирает в дверном проёме. Под ногами по-дождливому растекается лужа, ведь она только с душа, а с волос сползают серебристые капли.
Лёлик всегда помогала мне. Каждый раз она откладывала все свои дела и мчалась на помощь, склонялась перед самым лицом так, что я мог почувствовать ее тёплое дыхание на своих щеках, коснуться кончиками пальцев ее серебристых волос. Она всегда приходила вовремя, пичкая закруглёнными таблетками и противоположно-острыми уколами, после которых все плыло перед глазами, но я ясно видел ее фигуру, озарённую белесым туманом, моё лекарство, моё белобрысое спасение. Она выстраивала на мне проекции швов, латая новые раны, выкраивала, резала, снова зашивая.
Она берет с маленького деревянного столика запылённую книгу и открывает почти на самой середине, вытаскивая золотистую тряпочку-закладку и всматриваясь в пожелтевшие от времени страницы. Бездонный взгляд или же просто полный безнадёжности перешагивает от строчки к строчке, оставляя позади броские отголоски прошлых строф.
Ее мокрые волосы безжизненно расстилаются по обнажённым плечам, совершенно как взгляд по страницам, а по щеке, лениво сползая с пушистых ресниц, оставляя за собой лёгкий полупрозрачный след, катится невзрачная капля; катилась бы она к черту, это просто с волос накапало. Она успокаивает себя, закрывая книгу, и откладывает на потом, склоняясь над выгнутым креслом, заглядывая в холод серо-голубых глаз. Запускает руки в его рыжие, короткие пшенично-солнечные волосы, с виду как лучи и молча усаживается на тёплые колени.
Закрывает глаза, щурясь в никчёмных разводах прозрачно-жёлтого света полусломанной лампы, или же просто не хочет смотреть; приоткрывает пухлые губы, бесконечно удерживая на самой периферии эту чёртову недосказанность.
На ее бледном лице играют расплывчатые охристые лучи-неразлучники ночника, догоравшего на потёртом столике; всеми светлыми цветами отражаясь в спутанных волосах.
Она вспоминает прочитанные строки, приоткрывает веки и еле слышно шепчет до боли подходящие, разрезающие до внутренностей буквы, протяжным минором складывая их в неловкие искрящиеся предложения. Кто же будет сегодня?
Примечания:
Эта небольшая зарисовка пылилась месяц в заметках, ну не вечно же ей там быть, так что всё-таки выложила. Надеюсь, что понравится и жду отзывов, тапков в мою сторону или пальцев вверх. Уж на ваш выбор :3
Скорее всего сделаю из этой работы сборник по разным пэйрингам. Если, конечно, вдохновение будет, а пока ставлю статус "завершен".