Помойные

Вы когда-нибудь были среди бедняков? Среди тех, кого мир оттолкнул от себя, у кого на могиле не будет крестов, если будет, конечно, могила своя? Среди тех, кто когда-то покинул свой дом и оставил привычную жизнь позади? Кто когда-то поставил всю вечность на кон, а теперь умирает в помойной грязи?.. Посмотри — их глаза почернели от слёз. Посмотри — у той девочки ноги в крови. Посмотри и пойми, что всё это всерьёз. Пред тобою такие же люди, как ты. Но они не познают домашний уют, эти дети не слышали слова "домой". Я не знаю, что хуже: сиротский приют, или жить среди смрада и сгнивших помой*? Догнивать среди этих вонючих трущоб, от побоев в подушку рыдать по ночам? И приют, и помойка — безумный потоп. А потоп не поддастся слезливым речам. Вот есть книга. Мы авторы каждой главы. Но что делать, когда разорвал переплёт?.. И ты знаешь, все эти бродяги мертвы. Пусть не телом, до оного скоро дойдёт. Просто книжки бездомных сгорели в огне, а на новые попросту не было сил... Но и сам ты в огромном помойном ведре, а на нём красной краской написано "Мир". Ты вглядись в эти лица забытых людей, присмотрись. Может, в них ты увидишь себя. В их глаза, запылённые мороком дней, в их усталые, злые до боли глаза. В них не хочется, правда, подолгу смотреть? Ведь они, как истлевший, затухший костёр, тот, который тебя заставляет гореть, пожирая твой жалкий и слабый отпор. Но весь ужас не в этих прогнивших местах, да, и знаешь, и жизнь не намного страшней, чем вся боль в этих юных, усталых глазах... В слишком взрослых глазах у "помойных" детей.