Окно

Месяц назад умерла моя собака которую я очень любил. Вам не понять, - она для меня была всем. С тех пор я постоянно хочу уединиться. Подарили её, когда мне было семь, или возможно восемь, не столь важно. Чёрный бульдог с шелковой шерсткой. Мы всегда гуляли вместе, я бросал ей палку, а она бежала. Глупо звучит. Но наблюдать за тем, как бежит Кери - не знаю почему, но меня от этого, как говорят , штырило. Никакой героической смерти... Она умерла просто потому, что была старая. Неделю назад умерла моя девушка, которую я очень любил. С этого времени я постоянно смотрю в окно. Да, у нас не всегда было всё мирно... Порой мы кричали друг на друга, ругались... Несколько раз я даже бил её. Она говорила, что я псих - чтож, разве что потому, что безумно люблю её. После её смерти мне стало на всё наплевать, я днями смотрел вдаль сквозь окно, порой фиксируя глазами одну точку. Мне всё равно, кто ходит вокруг. Кто включает и выключает свет, шумит за спиной, платит за счета. Кто меня кормит, кто ко мне обращается. Мне не дают покоя все эти люди, но ещё больше мне не дают покоя мои мысли... Всё, что я хочу, это просто смотреть в это гребаное окно... Даже сей час ко мне кто-то обращается, но все его слова для меня пусты. Что он говорит? В твоём карцере нету окна.