Тринадцать строк

Мой дом полон зловещих гостей - и я лучше выключу свет, он мешает. У меня лишь тринадцать строк до безумия, и я уже начал отсчет. У меня лишь тринадцать строчек на все мое мужество, что после - не знаю, Сумасшествия черная гарпия расправит крылья, сорвется в полет, А за ней - мои дни, туго свитые в цепь обесценившихся картинок, умчатся. И наверняка разобьются в полете о скалы, скалы должны быть. Мне даже любопытно, как это будет - почувствую боль или глупо бояться? Я никогда еще крошевом битых воспоминаний не посыпал головы. У меня лишь тринадцать строк до безумия, и я их теряю так быстро, Слова юрким песком сквозь пальцы - летят на ковер в темноту. А в свете свечи пол так мутно мерцает, кажется предсмертно чистым, И этих половиц никогда не касался ковер, я же помню... Тринадцатую строку Я так же бездарно роняю в ночь, в тишину, в затаившуюся темноту. Из каждого проема оконного, смотрю и скалюсь - я, я, я, я! Обнажаю в улыбке кроваво чернеющий рот, почти смеюсь. Я гашу свечи пальцами, боли не чувствуя - нет мне сознания! Встав на колени, рассвету опоздавшему - поклонюсь.