Мазки жизни.

Обычная комната.Хотя, можно ли её назвать обычной?Вряд ли...Белая пустая комнатушка без какой-либо мебели, обоев, радости, лишь поделенная на две части.Одна половинка скрывает другую за прозрачной, но довольно-таки твердой стенкой. Вдруг, в одной частичке просторного "мирка" появляется такая же белоснежная дверь и из неё выходит человек.Он одет в свободную, молочного цвета, одежду.Осмотревшись по сторонам, он подходит к стене и, прикоснувшись тонкими пальцами к гладкой поверхности, лишь глубоко и разочарованно вздыхает.Подойдя к одному из углов комнатки, приседает и, осматриваясь по сторонам, продолжает молча думать о чем-то своём, неизведанном.Взглянув на другой угол, замечает баночку черной краски.Поднявшись на ноги, подходит и, выбрав самую толстую кисть, обмакивает её в темную жидкость.Взглянув на белоснежную стену, резко проводит по ней длинную черную полосу, которую впоследствии поделит на множество маленьких частичек.Отойдя на пару шагов назад, обводит задумчивым взглядом полоску и на пару секунд прикрывает измученные очи.Одни лишь мазки напоминают глубокий шрам прошлого, который оставил мертвый отпечаток в жизни этого человека.Его не забыть, не выкинуть из головы, не убежать.Нужно лишь смириться с этим шрамом и идти дальше. Кашлянув, положил толстую кисть на место и сейчас выбирает самую тоненькую.Он не обмакивает её в краску, а просто на белой стене рисует такой простой, но очень значимый для каждого человека знак-сердце.Сердечко, которое бьется в груди каждого, не останется равнодушным к чувствам, под названием любовь.Мило улыбнувшись, приложил свою ладонь на то место, где должно было находится его собственное сердце.Но разве оно есть?Нет.Сейчас там просто темнота, которая гармонично сочетается с этой белоснежной комнатой.Переведя взгляд вновь на эту стену, человек берет среднюю кисточку и, когда она окрасилась в черный, на другой части белой стены резко водит ею из стороны в сторону.В итоге получилось что-то наподобие рельс.Это дорога жизни, которую он до сих пор не смог пройти.Она похожа на клавиши фортепиано.Будто бы всю жизнь играет на одном и том же инструменте.Одни и те же звуки, одна мелодия, один ритм.Разве что, совсем редко, случаются бурные или слишком тихие ощущения инструмента.Напряжение съедает изнутри, а он продолжает играть.Но это никем не ценится.В жизни он всегда был одинок, как бы сильно не любил, как бы сильно не хотел открыться, как бы сильно не хотел быть с кем-то.Всё тщетно.Рожденный в одиночестве, умирает таким же образом.В груди сильно закололо.Скривившись. человек на пару секунд прикрывает глаза, а после, глубоко выдохнув, подходит к последней белоснежной стене.Взяв старую, совершенно бесполезную кисточку, несколько раз обмакивает её в краску и делает огромное черное пятно, разраставшееся с каждой секундой.Постепенно оно начало напоминать темное солнце, которое никогда не осветит его жизнь, конец его жизни. Вновь взглянув на стенку, удивленно распахивает глаза, ибо та начала рушиться.Вот и закончилось его пребывание на Земле.Пора уходить в мир иной и забыть всё, что было здесь, в этой части комнаты.Остановившись на какое-то время, вновь обводит взглядом всё, что было и, повернувшись к своим мазкам жизни спиной, просто проходит мимо разрушенной стены. Сев посередине второй половины, около стенки, опирается спиной о ещё белоснежную поверхность, посмотрев в высокий потолок.Тем временем стена постепенно стала прежней. Этому человеку уже не вернуться, не исправить те мазки, что были сделаны им же в той жизни.Сейчас это уже не важно, сейчас он уже не тот...