Между строк, Музе

Запускаю руки в туман и вырисовываю образ прекрасной любовницы. Перед глазами все эти ссоры и copy-люди. Достойные лишь плевка за разговоры и ненависть, за лицемерие в такой подлой форме. Да, пусть мы утонем, задохнемся в наших грехах. По крайней мере у нас будет счастье, а не лживое подобие чувств. Не значительные вибрирования в области солнечного сплетения доводят до истерики. Кружусь и все расплывается. Безымянная заселась в легких и видимо надолго, временами пытается задушить меня и подталкивает в густой туман любовницы. В голове дурман, пахнет ромашками и лесом, мокрыми щеками и битым стеклом между наших окон. Тихими слезами... Апатия - Боль - Смех - Апатия. Бесконечный круг повторений, а тебя все равно не найти. Лишь образ из дыма и невнятный монолог в чистые простыни. Выходи со светом первых лучей и забирай опять таки сон. Морфин вырывает меня из рук Морфея и кидает в пустошь. Бесконечная ложь и покрывшиеся плесенью мятные вафли в тарелочке. С первым днем лета активнее выпадают пружинистые волосы.. Точно от недостатка тепла. Безымянная душит, и вот когда остается выдохнуть последний грамм углекислого, и жду сладкого свободного падения, она отступает истерически хохоча и пропуская О2 в прогнивший организм.