Немного не

А зимою - мороз и усталость от окружения, ну, немножечко слез и о чем-нибудь сожаления - о недавнем, о летнем, о весеннем и прошлогоднем. Ну а что же с того? Добивать себя - да и только. А зимою мой вид - нет, пожалуйста, не смотрите; я собою убит и я не на своей орбите, нет, не надо, прошу, даже если мне показалось, - посмотрите во тьму. Не в меня... Лишь одна усталость. Да чего говорить - ненавижу я просыпаться. В тишине снова выть, авось что-то мне и удастся, и опять умирать, словно раненый в сердце рыцарь - и под снегом шагать в минус двадцать и в минус тридцать, вновь и вновь ощущать безысходность и адский холод, представляя кровать, ощущая мертвецкий голод, - и еще раз умереть, пролететь душой хоть весь глобус, ведь опять не успеть на дурацкий мой, блять, автобус, и ногами трясти, словно бешеный в психбольнице, и желать отойти или выцарапать все лица, проклинать каждый раз свою жизнь и вообще все в целом, правда, это никак не решит ни одну проблему. А зимою - не жить, только ждать, что весна вернется. ...только зимний мороз все равно внутри остается.