Успокой
15 мая 2015 г., 19:58
Ты сидишь в кресле, закинув ногу на ногу, с книгой Джона Грина. В это время я переключаю телепередачи, перелистываю альбомы с дисками, бросаю взгляд на кисти с красками и холст.
В итоге, я решаю выключить телевизор и порисовать что-то. Но что?
Я аккуратно из-под челки смотрю на твои длинные пальцы с аккуратно подстриженными ногтями, бережно держащие книгу или перелистывающие страницы. Смотрю на твои волосы, лежащие на плечах и словно водопад падающие на твои ключицы и грудь. Смотрю на твои губы, в которых время от времени появляется едва заметная улыбка. Смотрю на твои ноги в шортах и гольфах с полосками.
Я не хочу тебя тревожить, поэтому тихо вытаскиваю мольберт в угол комнаты, беру карандаш и кисти и начинаю работу. Набрасываю эскиз комнаты, кресла и девушки в нем. Аккуратно наношу цвета на холст, пытаясь нарисовать лучи света, падающие на девушку, и пару солнечных зайчиков на полу.
Я увлекаюсь и не замечаю, как ты встала с кресла и подошла ко мне.
- Творишь?
- Скорее, трачу драгоценную бумагу.
Ты улыбаешься, не посмотрев на холст, и выходишь из комнаты.
Неужели тебе не интересно?
Я кладу кисти и отхожу. Вижу, что получилась сплошная клякса вместо картины.
Ты заходишь в комнату и становишься рядом со мной.
- Это я?
- Да, но не похоже.
- Чушь!
Ты слегка вытесняешь меня, становясь прямо перед картиной, смотришь на нее с боков и даже чуть-чуть снизу.
- Дорогая, почему ты так редко берешься за кисть? Это ведь чудесно!
Я чувствую, что щеки становятся пунцовыми. Нет, это не от похвалы, нет. Скорее от того, что ты меня назвала дорогой.
На самом деле, я ненавижу свои картины.
Каждая напоминает мне о какой-то части моей жизни не сюжетом. Я помню, что происходило, пока я рисовала каждую из них.
Например, та картина с летним лесом. Ты сидела подле меня, просверливая взглядом каждый мой мазок кистью, показывая, где стоит добавить что-то.
Или вот эта. Огненное озеро на закате и дерево на берегу. Я нарисовала ее под впечатлением нашего первого с тобой свидания.
И сейчас я нарисовала тебя с книгой.
А знаешь, за что я ненавижу эту картину?
Я не могу передать в ней всю твою прекрасную натуру.
Ты села за книгу вновь, не заметив, что по моим щекам текут слёзы.
Я-не-мо-гу-ни-че-го.
А слезы продолжают беззвучно обжигать лицо. Я жмурюсь и заставляю их остановиться.
Очень, очень хочу, чтобы ты заметила, подошла, успокоила...
Но я не могу требовать от тебя большего, ведь я и так обязана тебе многим.
